Camino
sobre la puntera deslizante,
de unas bailarinas,
un concierto de alegorías,
en la geometría de la vida.
Camino,
sin raíces,
deslizándome,
en el aroma indisciplinado de tus labios,
siendo el viento,
nómada sobre tu piel
y paisaje en tu recuerdo.
Miro de espaldas
al poniente,
para ignorar tu laberinto,
He perdido mi estrella,
la que renace
cual escudo,
en la nebulosa de orión,
ese blindaje,
rotante
en la trinchera
de mi antebrazo,
No quiero soltarla,
que permanezca en mi bolsillo,
imperceptible.
Mi propia piel,
está distante,
explosionando
la gravedad terrestre
y el sonido,
es el aullido
de las noches de luna y desconcierto.
Lo que mi oído no escucha,
lo que mis ojos no ven,
en el no sentido.
Lo obvio es ver la salida,
Lo no obvio es comprenderla.
La densidad insostenible
de quien aguarda
la tregua.
PD. Estimado Walt, estimado León Felipe, no siempre somos conscientes de que puede existir un mundo dentro de nuestros mundos y que quizá no nos guste ninguno.
Esa sensación que trae la calma,
los tambores,
desalando la mirada,
impresionando,
arrebatos de furia sobre el suelo,
la impasibilidad del aliento,
la palabra fija,
y adherida
a algún espacio que desconozco.
Me duele tu cielo,
bajo la fiebre intensa
de la noche.
Y no sabes cuánto
lamento
poder ver más allá de tus ojos.
Hay niebla,
bajo la temperatura de tus besos.
Suena una canción de rock,
atardece,
sexo implícito e implícito
de una pareja de motel.
Y nosotros,
ausentes,
adheridos,
a un aliento eventual,
anónimos,
en la alternancia
aleatoria
del disparo silenciado,
el orificio de entrada,
percutido,
sin casquillo ni muesca,
hacia dentro
desde dentro
sin salida.
El hombre se despide,
la amante siempre es complaciente,
por mucho que lloriquee tras el acto,
en un bar de carretera.
Y nosotros,
aterrados,
sin nombre,
sobre el folio en éxodo,
de espaldas,
al laberinto de la vida.
Hay mucho maquillaje
y un cierto aroma a perfume,
los actores conversan,
y nosotros
magullados
por tanta profecía,
por tanto profeta
distraídos..
Vuelve a sonar la misma canción de rock
y yo pregunto
¿Por qué no gritas fuerte,
para verte?
y para verme.
Entre las manos,
las cuatro hojas del trébol,
las cuatro puertas,
hacia mayores dimensiones,
el tacto de tu sonrisa
y el aire revelando,
el aliento próximo,
el transito
del fuego.
Hijo de la tierra,
rueda,
sobre el arco iris de los nombres
desatando
la fuerza de los elementos
porque cuando el sol se detiene
tus ojos,
iluminan mi mundo.
Si una nube extraterrestre
invadiera esta atmósfera
se quedaría perdida, entre tus ojos
para hacerse aurora, en todas tus mañanas.
Tendría que haber mil lunas,
custodiando,
la rotación terrestre de tu rostro
la traslación de los sentidos
y ese océano inexpugnable de tu mente,
cuando me preguntas
si te amo.
Claro que te amo,
con todas las letras,
y en cada una
de todas mis posibles vidas.
Hay un poema de Aquelarre que dice,
mi madre odia la poesía intimista
y posiblemente odia este poema.
Sin embargo,
no resulta posible que odie nada
del «Aquelarre» de Boadicea,
en la quemazón del sinsabor
y la fuerza de su verbo.
Lo que sí es cierto que, posiblemente,
este mi poema sea intimista
y previsiblemente odie este poema.
Cierto que suelo procastinar la poesía intimista,
porque los versos en caliente
corren el riesgo de ser estercolero,
en el que se dispersa la basura
de todos los propios desconciertos
y yo quiero un poema puro,
detenido,
sin esperpéntico edulcorante.
Las versiones propias siempre se maquillan.
Pero hoy escribo un poema intimista,
en la búsqueda constante de ese óxido
que imponga al tiempo la ley de la cordura,
ya que todos perseguimos un terrón de azúcar,
el bálsamo que sacie de impostura
el amargo silencio de la herida.
Por eso no hay respuestas,
porque ni siquiera
existen
todas las preguntas.
Jugar con la palabra,
Hacerla viva,
Resucitar la espuma,
Y comerse las olas, una a una
Replegar la caída,
Retozarse,
Como arena de invierno en la mirada
Decir mucho
Y tal vez
no decir nada.
Romperse entre versales,
Desligarse
Capitalizar la imagen
El concepto
Y devolverte de nuevo,
alegoría
Para tenerte dentro
Desde dentro
Para mí,
Para ti
Permutándonos
En las rimas posibles, cada día
Y también en aquellas imposibles
Porque lo que te nutre, es poesía
Tú me sabes a café de la mañana,
a la asonancia libre, el tendedero
de galería al sol, madera blanca,
luciente entre las tejas y persianas.
Tú me sabes a tarde y avellana,
al verde que desviste la montaña,
a un pantalán de dunas, pasarela
a castaña de otoño y a morera,
a soportal, a tientas, a bengala.
Tú me sabes al vaho en los cristales,
al musgo renaciente en las aceras,
torbellino, aguacero y vendavales.
Tú sabes a solsticio, tras la hoguera,
a esa fuerza del fuego que me aboca
por ser caricia, eterna viajera
reclamando la fruta de tu boca
por esta vez, y por las venideras
Tú me sabes a verano entre las rocas,
Tú me sabes a mayo en primavera.
Déjame,
que te descubra en silencio,
cuando no hay orillas,
donde esconder los sonidos
Y las caracolas,
huelen a mar y a frutos del invierno.
Déjame,
que siendo duna, comprenda tus mareas,
que siendo luna, relate tus detalles
y cuente tus besos uno a uno,
para formar un árbol de nuestras densidades.
Déjame,
que te ame,
soplando viento,
sin brújula ni meta
desatando candados,
atravesando,
los aludes que lastró tu primavera
y las correntías del otoño.
Déjame,
simplemente
que te ame.
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