Las palabras mecen,
desasidas,
la savia de tus besos,
Las palabras,
ajenas,
a cualquier liturgia,
en la revolución de sus instintos,
se saben colores,
reclamando,
la cromatología de tu esencia.
Pues no hay abecedario,
ni pauta
que encorsete
la definición de tu mirada.
En algún lugar de mi paisaje,
habrán quedado instaladas,
aquellas botellas que nos bebimos
en la borrachera de tu ausencia.
En algún lugar,
tal vez muy próximo,
a la nube donde depositamos
los jadeos de mayo
y la brisa,
en la espalda de abril.
Imagino rescatar su envase,
elevarlas en altar
descolorido,
la pose otros tiempos,
en palabras,
que quedaban impresas al oído.
Y beber de nuevo
sus brebajes,
indómita en tu piel
y sedentaria,
en la laguna de tus pensamientos.
Dos botellas de alcohol
que derrocaron,
tu noche,
y mi cordura,
dos botellas, y un día
en penitencia,
descosidas
sobre la ropa,
como un emblema viejo,
como el mantra
oxidado
e incrédulo que no quiere desasirse,
de tu nombre
Tal vez, pudiera, hablarte
del amarillo de la puerta,
de ese azul persistente
que llama a primavera,
, de la madera vieja
bordeando las flores
y aquella sinfonía que recoge mis pasos,
pero hoy la noche nace,
intensa y bien amarga,
la niebla sobrecoge
la frente en la mirada,
mis vuelos ya no encuentran,
barnices de palabras
y todo lo que escriba
no deja de ser nada:
un candado cerrado.
El amor es frágil,
como el cristal de bohemia
rozando los labios,
en ese instante,
que el imponente tinto de la uva
se une a la madera de unos versos.
El amor es tan frágil,
y a la vez tan fuerte,
como el cuarzo blanco
que preside,
mi cuello,
llamando a tus besos.
Es fácil quererte.
Porque el amor suma las miradas hacia un destino común
Hoy lo que tengo que contar habla de pérdida, de dolor, de impotencia. Del ir y venir por los pasillos de una comisaría, de los pasillos de los Juzgados, de los trámites, del desarraigo y la mutilación por la desaparición de lo que más nos importa, nuestros hijos. Quiero hablaros de aquellos que conviven con el dolor de no hallar respuesta, por décadas, desde aquel día en el que sus hijos no regresaron; aquel dolor desarraigado de quienes han constatado su pérdida, aquellos que sufren por saber a sus hijos secuestrados, de la abuela que año a año compra ropa para sus nieta pensando en el día en el que la encontrarían, de aquellos que no saben qué ha pasado con sus familiares ancianos que un día desaparecieron desorientados, de aquellos que no encuentran su cadáver para poder enterrarlos, de aquellos que han sufrido las dramáticas y criminales desapariciones forzadas. Ayer fue el día de las personas desaparecidas sin causa aparente. No hubo una multitud. Unos globos tocaron el cielo de Madrid para recordarnos que la sociedad da la espalda al dolor, cuando lo que hay que hacer es abrir las puertas.
Desde hoy llevo una insignia que siempre me acompañará. Que todos los días sean nueve de marzo.
En la foto. Tú con tilde diacrítica porque lo importante es el pronombre(con licencia o sin licencia de la RAE)
Hace tiempo que no te escribo
con todas letras del abecedario
Hace tiempo
que no te digo
que anhelo tu tacto
tus ojos
asombrados
y esa forma de decirme que me quieres.
Hace tiempo.
Dice la leyenda que cada primavera regresa un trozo de nosotros mismos.
Pensarte
y navegarte en tu mirada,
descansando los soles,
equinoccio,
de la primavera en mis sentidos
A todas las mujeres que hacen, día a día, un mundo mejor.
HEROINAS DE SÁLVORA
El mar bateando su fiereza
anunciando el año,
el canto de sirena
la noche tan cerrada,
en el sonido angustioso del auxilio.
Eran cuatro,
solo cuatro mujeres,
un mar fiero
y una dorna.
La fuerza descansa en la nobleza del alma,
esa ingenuidad que rompe muros
para hacer normal lo extraordinario,
y que regala cincuenta y seis vidas
en los cuatro viajes
de rescate del “Santa Isabel”
Porque Sálvora
lleva nombre de heroina
lleva nombre de mujer.
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