Felicitarse el año,
desayunarse a sí mismo
en lentejuelas,
para ahogarse
en unas bragas rojas
y una copa de champagne.
La suerte siempre se resiste
a desintegrarse
en nuestras uvas,
ya se sigan los cuartos o se ignoren,
la vida sigue en enero,
recalcitrante,
por eso,
obvia los selfies,
porque tú ya lo sabes,
no hay mejor suerte que tú mismo.
Hay mitos como esquinas
en lamento,
como látigo
de palabras traicioneras
a la propia placenta.
La caja de pandora,
la manzana,
en culpa sobre el útero
Quién se atreve,
a proclamar conmigo
Quién se atreve,
a desterrar la historia escrita
de la frente de los niños
y generar el comienzo de la vida.
La mujer está herida
por la afrenta
perpetua de los siglos.
pero el hombre es cautivo
de batallas sin rumbo
y de promesas.
Si miras a mis ojos,
hallarás un espiral de saúcos
reclamando un nudo
sobre tu cuello.
La indisciplinada belleza
del viento
retomando
el aliento interior
Tú sabes como yo
que los héroes,
se cuentan según madre.
Cuerdas,
frecuencia en bajo,
la octava,
sobre la sinfonía de nuestro tiempo.
Una vibrante analogía
en la frontera
de todos los sucesos.
Mientras tanto,
se mecen los tejidos,
las redes y los bucles
el tambor,
retocando nebulosas.
¿Bailamos?
Reflexiones al borde del pijama
El progreso no reside en el mimetismo, sino en la improvisación. Esa bendita capacidad de cometer errores y reiterar, hasta comprender el logro. Equivocarse no es una falta de capacidad, sino un proceso en el aprendizaje, y quien lo hace, cuando descubre su incoherencia, avanza un paso de gigante, mientras que quien reproduce miméticamente lo enseñado, no avanza, salvo que alguien le vaya marcando los compases que debe repetir. Por eso cuando un niño se enfrenta ante un problema y se equivoca, decir que lo la hecho mal es sencillo, explicar dónde está el error es el paso para, quizá, no perder una mente maravillosa.
Nuestros pies nunca tocan el suelo literalmente. Levitamos milimétricamente, en una distancia imperceptible. Entonces ¿Por qué hay miedo a equivocarnos?
Avancemos hacia un mundo mejor.
Lluvia,
recalando la puerta,
sentirse fuera,
ser parte de ese bosque
imponentemente húmedo
que trae la niebla,
sobre los ventanales.
Dibujar sobre el vaho de la cristalera
mientras se quema el tronco,
observando,
el paso de las ánimas.
La mayor ausencia es la raíz,
que reniega del tiempo que se impone.
Hoy, en el universo de los leds,
hay una bombilla que reclama
su amarillenta luz,
153 años,
son quizá pocos,
para comprender tu gran sentencia,
“No sabemos que
aquello que perturba nuestra sangre
es sólo su nostalgia de la tumba”*
Porque anhelar el invierno y el verano,
desear el sol de primavera,
por pensar y reclamar siempre futuro,
nos apartamos del presente,
y de comprender
que la belleza se edifica
de “las batallas de otros tiempos”
*Willian Butler Yeats escribió este contundente verso. Lo he insertado en este poema mio, porque es un honor recordar a un poeta tan grande. Curiosamente hace unos años Irlanda comprobó lo que era ya una sospecha, que los restos que creyeron repatriar de Yeats, no son los suyos. Estos restos, perdidos en un osario común en el sureste de Francia, nos revelan la paradoja de esa metáfora, que pretendía reflexionar, sobre el incesante anhelo de futuro que impide vivir el presente.
Este blog nació como un propósito de año nuevo, así que permitidme creer en ellos,
propongámonos todos
ser felices.
Para eso, solo hace falta no exigir demasiado.
Un abrazo a todos!!
Bo nadal!!! Boas Festas!!
Cuando la noche te envuelve
en alas de tul, los sueños,
van despejando las nubes,
aquel pasado recuerdo,
de aquel poema de Bécquer,
que leíamos al tiempo
entre pausas de silencio,
y entre latidos de versos,
que alborotan corazones
tan sinceros como inquietos.
Hoy,
que la noche devuelve
tus besos entre mis sueños,
aun se apresura el aliento,
y no hay rima que impresione,
ni poeta que destrone,
el amor que por ti siento.
Algunas películas de acción suelen tener un malvado,
un miserable,
un ejército de buenos,
y alguna chica dulce.
El malvado resiste demasiado,
siempre liando tretas,
alguno de los buenos se va perdiendo
entre los clichés fotografiados
la chica acaba secuestrada
reclamo de rescate,
hasta que el héroe,
la libera de las garras del infierno.
Algunas películas de acción
tienen muchos disparos,
selvas inexpugnables
y algún secreto
guardado y revelado
tras la claqueta.
No te lo creas,
ni los malvados resisten tanto,
no es sencillo ser héroe,
ni las chicas son débiles,
es todo una alegoría secreta
que pretende,
hacerte asumir la violencia,
como parte de la vida.
Muchas veces, vemos la soberbia desde el punto de vista del dolor que nos impone sufrirla, o incluso analizando la falta de empatía de quien se arroga legitimado frente a los demás. Este poema propone un juego, la métrica del débil( realmente no lo es), es quien ignora al soberbio desajustando sus propias percepciones.
Rotando
la X,
la variable,
la prueba permanente,
en el campo gravitatorio
de los desconciertos.
El ciclo,
la nube que se expande
como gas lacrimógeno,
vuelta y revuelta
impresiones,
desajustadas,
sobre la carpeta de tu memoria.
No ignores,
la métrica de los débiles,
pues siempre hay una energía potencial
que desordena todas las constantes.
En ese espacio,
milimétrico,
imperceptible,
entre tu y yo,
habita todo el paisaje que es posible imaginar.
Imaginarte es quererte.
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