Las pequeñas manos,
inocentes,
buscan la luz,
asidas de tormenta.
No hay quien las escuche,
es descampada la noche
y a destiempo
la espera
agita, interminable, su tormento.
La furia en la garganta,
volteando,
la ausencia impuesta,
la traición victimaria,
la falacia
que destroza la historia inconsentida.
El odio reta amargo
y las cadenas angustian
las manos más pequeñas,
las manos apresadas,
las manos tendidas,
apretadas,
en el desconcierto de la vida.
No necesitas preguntarlo.
No hay mejor oráculo
que la noche,
descendiendo,
sobre el firmamento de los besos.
No hay mejor buenaventura
que tus labios,
reposando
sobre el mosto exprimido.
No hay mejor respuesta
que tus manos,
acantilando,
las dimensiones de mi cuerpo.
Las miradas
distendidas,
sobre las vides que anuncian
el verde paisaje de septiembre.
Te amo.
Lo sabes.
No necesitas preguntarlo.
Las vocales son amantes
de la matemática perfecta de tus labios,
resguardados
en las barandillas de mis besos.
» Un universo simétrico sería aburrido»
La simetría destruye tu mirada,
de un mundo perfecto,
la mentira se contagia del recuerdo,
a veces pienso que,
ni siquiera te acuerdas de lo que fue verdad,
de ese niño
que volteaba las tazas de su abuela,
buscando la densidad del aire y la tormenta.
Yo sé que sabes que el universo
desagrada
tu falaz simetría,
y por mucho que te crezcas
eres pequeño,
diminuto,
impotente,
ante el crujir de los días.
Tú sabes también que yo lo sé,
en tu incesante apología
del trono de tu ego
hay una puerta
que deja entrever aquel pequeño
hacedor de oleaje en las ausencias.
No hay hombres ni mujeres distintos a los otros,
todos somos
parte del lenguaje de la vida.
Por suerte,
el universo es irregular,
por pura superviviencia.
Me basta con sentirte poesía,
ser, en definitiva, pasajera
de un vuelo viajante a tu sonrisa.
A veces pienso que escribo mucha poesía,
me voy acostumbrando a partir frases
salidas desde dentro
y en mis versos
toman formas las nubes más oscuras
y los vientos celestes que se apagan
en ojos silenciosos.
No siempre hay un plano de viaje
ni entendemos los mapas.
Muchas veces
las rutas se nos tuercen
desangrando
toda expectativa.
Muchas veces caminamos descalzos
y perdidos en pedazos de versos.
A veces pienso que escribo mucha poesía
y tomo aire,
el discurrir de la vida no se asemeja
a un cuento de princesas.
Aun así, cuando cae la tarde
la impronta genética sucumbe
en mi adicción al oeste
y en ese ocaso de sol, sol rojo
en el atardecer de mi silencio,
creo en la metamorfosis
“y fueron felices,
sin ni siquiera comer perdices”
No necesito príncipe, ni rana,
ni siquiera la promesa de inmortalidad.
me basta con sentirte poesía,
ser, en definitiva, pasajera
de un vuelo viajante a tu sonrisa.
Es curioso que en Agosto añore
esa luna de abril,
la primavera,
y ese olor a hierba mojada,
envejecer, sentir, desarroparse
sin paradas de tren,
ni escapularios,
sin ofrendas,
sin perseguir estrellas,
detenida
en el sabor aguamarina
de tu nombre
posado
sobre mi piel.
Esta época sacrifica la inocencia a favor del marketing y el capitalismo tardío resulta algo así como un mounstro que devora los sueños más infantiles y los convierte en un cosmético o un perfume. A mi me sigue gustando la inocencia, esa mirada clara, la que se tiene cuando hablas a la persona, sin siquiera reparar en si su indumentaria es mejor o peor, la marca de su camiseta o el lugar donde te encuentras.
Este pensamiento me recuerda un libro que me impactó positivamente sobre la filosofía japonesa del wabi sabi. Dicho de forma banal, el wabi sabi, es una forma oriental de apreciar la belleza en lo imperfecto.
Curiosamente mientras escribo esto, veo en la televisión una imagen publicitaria de un anillo de diamantes, con un lema que dice algo así como «la belleza de la mujer que lo porta».
Lástima que nos falte esas miradas, inocentes, o las miradas wabi sabi( huidizas del lujo) para ver, en lugar de las piedras, las lágrimas de sangre impregnadas en cada diamante, las lágrimas derretidas en las manos pequeñas que filtran esmeraldas. Lástima no volvamos de nuevo a la inocencia. Quizá tengan razón los japoneses, que para ello, debemos empezar por la contemplación de lo imperfecto.
No me des esmeraldas, dame una sonrisa.
¿Y quién quiere serlo todo
cuando puede ser un beso,
que se queda muy pegado
a todo lo que deseo
cada vez que yo te tengo?
Hay veces que no tengo poemas,
mente en blanco,
la emoción en furia, destrabándose
como ametralladora de conceptos,
tropezando
con virulencia en el asfalto.
Pudiera decirse que la mecha arde
sin gasolina,
alborotadamente,
entre los bordes de mis pensamientos.
No tengo poemas,
porque hay días negros,
porque solo me queda rabia para gritarme hacia dentro,
Por eso
hay días que no tengo poemas.
UNIVERSO ESPEJO Poemas y algo más 