La forma se acomoda,
en un escenario vacío,
en la rebelión normada de las sillas,
contestatarias,
al movimiento de la batuta.
El lienzo es partitura
es el abrigo,
del pentagrama al óleo,
y aquellos tornasoles
que va dejando el temple en la puntera
que danza a destiempo con las sombras,
disimulando,
ya no estar entre nosotros.
Se levantó con una sensación extraña. No se le iba de la cabeza una idea absurda: Alguien había robado parte de su identidad y hoy se la devolverían. Se fue, inmediatamente, a mirarse al espejo. Era ella, sin duda, sus manos, su pelo, esas arrugas en el entrecejo. Era su casa, su armario, su baño, todo estaba igual ¿Y entonces qué era lo que no encajaba?
Se sirvió un café doble muy caliente y decidió olvidarse de ese absurdo pensamiento. Era un bonito sábado de mayo. Un paseo no le vendría nada mal. La calle de siempre, el portal de siempre, los vecinos de siempre. Todo igual. Le saludaban sin advertir nada extraño. Está todo bien, se decía sin cesar.
Pero como la intuición a veces nos alerta, lucía recordó una escena de hace muchos años. Una vieja, vestida de negro y de aspecto desagradable, le había pedido todo el dinero que portaba para hacer un ritual que le aseguraría- eso le dijo- su felicidad. Lucía obviamente se negó, y se dio la vuelta, mientras la vieja le maldecía.
Un cortejo fúnebre se acerca. La curiosidad le hace entrar en lo que parece un tanatorio. Allí, en una de las salas hay muchas personas pero sorprendentemente celebrando la muerte y no llorándola. Sobre un ataúd la fotografía de aquella vieja. Se acabó la maldición, decían.
Pasa, pasa, le dijo un niño de cabello rubio rizado de unos ocho años de edad, a mi me tocó todavía niño, tú has tenido que esperar un poco más.
Fuego. Llamas. Se desintegra el ataúd. Todos aplaudiendo. Lucía no da crédito a lo que ve con sus propios ojos.
De nuevo está en la calle, ya no hay cortejo fúnebre, ni ataúd, ni tanatorio, ni personas aplaudiendo. Lucía se vuelve a frotar los ojos ¿Pero dónde está ahora todo esto? Me estoy volviendo loca, pensaba, mientras al alzar la vista vislumbra como en un cartel publicitario, el mismo niño rubio, ahora muy sonriente, sujeta una pancarta entre sus manos: “Hoy comienza una nueva vida”
Con esa frase en la mente, sigue paseando, con una luz diferente en su mirada.
Te brillan mucho los ojos, le dijo un transeúnte desconocido. Por supuesto, contestó Lucía, “hoy comienzo una nueva vida”.
PD: No te quedes con lo negativo que te transmiten otros. Devuélveselo, es suyo y no tuyo.
Muchas veces pienso que la realidad nos pone pistas delante de los ojos. Nuestra vida cotidiana se rellena de objetos que parecen traídos del pasado, y no me refiero a los recuerdos que podríamos haber acumulado, sino a aquellas cosas que nosotros no hemos puesto ni decidido traer al presente, pero que nos tropezamos con ellas. Fantaseo con el hecho de que algunas de las otras cosas que nos encontramos, puedan pertenecer al futuro. La realidad es, ciertamente, algo muy ajeno a lo que vemos. Quizá de ninguno de nuestros avances ha dejado de ser guiado.
Oopart
Un árbol, guiado hacia los cielos,
se revela, por instantes, a la poda,
rebrotando ramilletes en las ramas
quebradas por la sierra.
Reubicarse, como si la encrucijada,
fuera solo un reto,
para quebrar las vibraciones
de los universos incendiados.
Cada palmo de mi materia,
guarda un trozo de casa,
una pista casi indescifrable
de la conjunción de los pasados.
Mi mente busca pruebas,
anecdóticas,
del rastro de aquellos azulejos,
la escalera de mármol,
el pasillo
y el olor a naranja recién recolectada.
Sé que tienes un mensaje tras tus manos,
y yo una ventana,
hacia las montañas,
que todavía saben
dibujar tu futuro nombre.
Como dicen que viene el frío, recuerdo esta entrada: Cien grados.
A más de cien grados centígrados
la temperatura,
me alimenta,
aproximándonos,
álgebra bendita,
raíz exponencial,
la confluencia.
transitando en presente,
infinitivo.
Y temperatura
son tus manos
sobre mi cuello,
masajeando en sol
y deslizándose,
entre la curvatura de mi espalda,
volteando,
la clave imaginaria
la contraseña perdida,
conjunción copulativa
de la primavera en el invierno.
Temperatura,
eres tú,
liberado de ti,
de verbo impetuoso
y verso acantilado
Eres tú,
en más de cien grados centígrados,
sumando
la temperatura
de mi cuerpo.
No existe mejor viaje
que aquel que hacemos sin fecha de regreso.
Por eso he lanzado al abismo los boletos de vuelta,
y he trucado los días de mi calendario.
Llevo en mi mochila
una anotación de marca-páginas,
una fotografía de hace años
y un mapa de carreteras ilegible.
Cuando tus besos se pegan a mis labios,
no son necesarias las barreras,
ni las barandillas de silencio,
Un campo de girasoles
difumina la lluvia,
agua,
correntía,
sobre todo desierto
que no sepa
de tu nombre.
O chan,
(el suelo),
poder rozar el suelo
y no tocarlo.
La primera imagen
de un cuadro costumbrista,
en otras épocas,
blanco de pamela,
la gasa sobre el pelo,
soleándose,
y quizá una sombrilla medio abierta.
Es marea baja,
y toco suelo,
para ser oleaje entre la arena,
revertirme en planicie
y ser colina,
retomando los hilos del zapato.
Pudiera coser un poema,
dejándome la aguja entre las manos,
pero debo dejar de estar ausente,
un cuadro bodegón,
con cinco uvas,
una manzana
y cuatro mandarinas.
El restaurante apesta a olor a frito,
bullicio y comensales apretados.
La tarde siempre me trae marea alta.
sostenida
Arume
(aroma)
O son peitado
polas bagoas
( el sonido peinado
de lágrimas)
Ahora en alza,
Ahora en baja,
No hay variable,
sin constante.
Al final tú,
al final yo,
quizá,
volvamos a pasear sin conocernos,
por mucho que compartamos nuestra noche.
Camino
sobre la puntera deslizante,
de unas bailarinas,
un concierto de alegorías,
en la geometría de la vida.
Camino,
sin raíces,
deslizándome,
en el aroma indisciplinado de tus labios,
siendo el viento,
nómada sobre tu piel
y paisaje en tu recuerdo.
