Me oigo,
a veces,
cuando respiro en silencio
cuando no encuentro
el sonido de tu mirada,
cuando no encuentro
las teclas para reiniciarme
entre los vientos del invierno.
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Autor: Pilar Astray Chacón
Ángel
Dicen que hay más de diez formas
para convertirse en lobo,
y otras tantas para ser vampiro,
desplegando las alas de la salvia mágica
en maléfica poción,
la colación imposible
de la impostura del mal que se alimenta,
de los troncos viejos milenarios
del abandono y la ausencia.
Me pregunto cuántas formas existen,
para convertirse en ángel,
fraguado en el maná celestial,
de invisible presencia,
e impenetrable misterio entre las selvas
indómitas del mar.
Lo que estoy segura,
si hay un ángel,
sobre esta nuestra tierra,
será aquel que desliza los dedos,
sin tilde,
desde el pronombre que abraza todos los versos,
transformando la vida en Poesía.
Madrid
Una frase,
que se dice poesía,
para ser pisada,
entre los pasos,
detenidos,
de pasajeros de palabras,
estrechando la vida,
desde el vacío de las ausencias propias.
Madrid no necesita frase,
porque Poesía es,
simplemente,
Madrid.
Feedback
Puede que sea ayer,
de nuevo,
en feedback,
atrás,
en la compuerta,
tan solo en el deseo
de volver a despegar en tu sonrisa,
Meditación
Observo,
la levitación del tiempo,
yo,
desde una esfera,
mi yo posible, tu yo posible,
degustando los nuevos capítulos,
la incertidumbre que abraza
que el mundo lo es de posibilidades.
Cientos de años pueden no ser importantes,
piensa
retrocede,
cuando la tierra que pisas no existía,
los árboles no tenían raíces,
y la vida discurría
sobre las moléculas de los nombres.
Quizá sea cierto que los pasados perdidos,
el muro de cristal,
el tránsito,
pudieran estar aquí
en la palma de la mano,
en el movimiento de las páginas,
en la más perdida
interferencia
de la vida.
La ortografía de tus besos
Iniciándonos,
en infinitivo
haciéndonos sustantivos,
quebrando las normas,
deconstruyendo,
la ortografía de tus abrazos.
Amar en primera estrofa,
permutando el verso,
en el tú implícito,
de mi sonrisa.
Encabalgar metáforas
y gerundios,
en las versiones de tus besos.
Amándonos hasta que no recordemos
otra forma
de comenzar las frases.
Respirando.
Sin adverbios
sobre el papel tendido,
el papel perdido
entre las dunas
de tu cuerpo.
Comentarios
Los comentarios ajenos son siempre ajenos.
Se tiene esa maldita manía de verse en los otros
pretendiendo superar las propias faltas
mediante la rebaja de otros logros.
Me disgustan los consejos intencionados,
las quiebras de postales,
y ese universo
en que se proyectan
retratándose
como traidores del espacio.
Sin embargo,
hay días sin crédito.
en los que, a veces,
se desata lo inexplicable,
como una ley física,
un golpe sobre la cabeza de los naipes,
el equilibrio maniatado,
la esperanza desbocada
y el aliento, parpadeando, intermitente.
Si alguna vez ocurre,
recuérdate,
que siempre te superas.
