No hay nada perfecto
lo políticamente correcto,
resulta peor corsé que la esperanza,
lo que se espera de ti,
lo que se espera de mí,
y de nuestra historia.
Yo soy un ser defectuoso,
navegando en los mares del reproche
y también un ser desesperado
por el sabor imponente de tus labios
y la paz que me dan tus abrazos
las buenas noches en el whatsapp
y aquel emoticón
que hicimos nuestro código secreto.
Pemíteme que te ame
imperfectamente.
Todavía queda tiempo
para escribir nuestra nueva historia.
La tabula rasa,
la idea,
levitando
sobre las coronillas.
En el laberinto de las emociones
suena un zumbido,
a lo lejos:
0- comienzo,
O-azúcar.
Toma la píldora azul
y olvida…
olvida.
No es correcto permanecer en el fango de las noches
sin ser victorioso.
La píldora azul, recuerda,
y …olvida.
Hay veces que el cielo se cierra
atragantando la atmósfera,
y callan los tiempos
y la luna,
y hablan de más las gaviotas,
revolviendo ausencias,
replicando,
sobre un mar de palabras extendidas.
Hay veces que se muere el amor
cuando no debiera hacerlo.
Las pequeñas manos,
inocentes,
buscan la luz,
asidas de tormenta.
No hay quien las escuche,
es descampada la noche
y a destiempo
la espera
agita, interminable, su tormento.
La furia en la garganta,
volteando,
la ausencia impuesta,
la traición victimaria,
la falacia
que destroza la historia inconsentida.
El odio reta amargo
y las cadenas angustian
las manos más pequeñas,
las manos apresadas,
las manos tendidas,
apretadas,
en el desconcierto de la vida.
No necesitas preguntarlo.
No hay mejor oráculo
que la noche,
descendiendo,
sobre el firmamento de los besos.
No hay mejor buenaventura
que tus labios,
reposando
sobre el mosto exprimido.
No hay mejor respuesta
que tus manos,
acantilando,
las dimensiones de mi cuerpo.
Las miradas
distendidas,
sobre las vides que anuncian
el verde paisaje de septiembre.
Te amo.
Lo sabes.
No necesitas preguntarlo.
Las vocales son amantes
de la matemática perfecta de tus labios,
resguardados
en las barandillas de mis besos.
» Un universo simétrico sería aburrido»
La simetría destruye tu mirada,
de un mundo perfecto,
la mentira se contagia del recuerdo,
a veces pienso que,
ni siquiera te acuerdas de lo que fue verdad,
de ese niño
que volteaba las tazas de su abuela,
buscando la densidad del aire y la tormenta.
Yo sé que sabes que el universo
desagrada
tu falaz simetría,
y por mucho que te crezcas
eres pequeño,
diminuto,
impotente,
ante el crujir de los días.
Tú sabes también que yo lo sé,
en tu incesante apología
del trono de tu ego
hay una puerta
que deja entrever aquel pequeño
hacedor de oleaje en las ausencias.
No hay hombres ni mujeres distintos a los otros,
todos somos
parte del lenguaje de la vida.
Por suerte,
el universo es irregular,
por pura superviviencia.
Me basta con sentirte poesía,
ser, en definitiva, pasajera
de un vuelo viajante a tu sonrisa.
A veces pienso que escribo mucha poesía,
me voy acostumbrando a partir frases
salidas desde dentro
y en mis versos
toman formas las nubes más oscuras
y los vientos celestes que se apagan
en ojos silenciosos.
No siempre hay un plano de viaje
ni entendemos los mapas.
Muchas veces
las rutas se nos tuercen
desangrando
toda expectativa.
Muchas veces caminamos descalzos
y perdidos en pedazos de versos.
A veces pienso que escribo mucha poesía
y tomo aire,
el discurrir de la vida no se asemeja
a un cuento de princesas.
Aun así, cuando cae la tarde
la impronta genética sucumbe
en mi adicción al oeste
y en ese ocaso de sol, sol rojo
en el atardecer de mi silencio,
creo en la metamorfosis
“y fueron felices,
sin ni siquiera comer perdices”
No necesito príncipe, ni rana,
ni siquiera la promesa de inmortalidad.
me basta con sentirte poesía,
ser, en definitiva, pasajera
de un vuelo viajante a tu sonrisa.
Es curioso que en Agosto añore
esa luna de abril,
la primavera,
y ese olor a hierba mojada,
envejecer, sentir, desarroparse
sin paradas de tren,
ni escapularios,
sin ofrendas,
sin perseguir estrellas,
detenida
en el sabor aguamarina
de tu nombre
posado
sobre mi piel.
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