Sentirnos,
más allá de las palabras,
del teléfono,
de la videollamada.
Sentirnos,
sentirte,
sentirme,
en infinitivo,
en presente,
desgajando los verbos,
en ese tacto ausente
que cada noche
me deja
tu mano
sobre mi espalda.
Ese tacto imposible,
pero tan real,
como que te siento,
aunque no estés presente.
Estás ahí,
en todas las versiones imaginadas
de mis besos.
Vendrá un día,
como una llanura abierta al sol,
en el que paseemos hasta la madrugada,
sin que nadie confine nuestros besos.
Vendrá un día…
Un día de marea alta,
de fuerza,
arrebatadora
del mar,
las olas sobre los pies,
demandando
la floración de mayo
y el poniente,
atardeciendo
en todos tus abrazos.
Vendrá un día….
Hoy es el día de la poesía,
quizá me gustaría escribir un poema,
como esos poemas que inundan las redes,
bendiciendo la fruta del cerezo,
la explosión musical de la primavera,
y la salvaje esperanza de rozar tus labios.
Me gustaría escribir, sí, un poema,
Pero no puedo.
Cuando escribo poema, grito OXÍGENO
Cuando escribo verso, grito CONFINAMIENTO
Cuando escribo beso, grito IMPREVISIÓN
Cuando escribo flores, grito INCOMPETENCIA
Cuando pienso en Mayo, pido RESPONSABILIDAD
Por eso no me sale un poema
Ni un beso.
Más que nunca, en estos momentos malos, quizá debemos recordar en que fase del año en la que nos hallamos. Llámale Pascua, primavera, Ostara, o lo que te guste, resistiremos, porque el equinoccio anuncia el renacimiento de la vida. Recibe mis mejores deseos y bendiciones.
OSTARA
Se detiene el reloj,
bajo tu nombre,
para su giro inverso y conectado,
bajo la presencia de los polos
y la exactitud de la medida.
Yo danzo sobre ti,
Yo danzo desde ti,
retomando
la corriente arrebatada de las aguas,
el sonido de los árboles
y ese aliento del sol tras la ventana.
El equinoccio, más que nunca
nos anuncia,
el renacimiento de las flores.
Siénteme,
en la primera luna.
Mi naturaleza es la aurora
que impone se retraigan
las fuerzas más oscuras.
Tres saltos,
la triada
y el alba
mientras gira la rueda de la vida.
La coma asesina,
me despista, del verbo,
me desviste,
me ausenta,
sin masticar mis adjetivos.
Pero he encontrado un truco,
para enlazar las letras
sobre la ventana de tus besos.
Como un renacimiento,
impetuoso,
de mis identidades.
Por eso,
bésame,
hasta que se borren
todas mis ausencias.
Y vos, mi caballero,
qué torpeza,
cuán apacible era su destino,
le esperaban placeres de la carne,
profecía en los labios,
las noches estrelladas en cascadas,
permutando los soles de poniente.
Más hubo de romper el sortilegio,
creerme humana, reclamar mis huesos,
pretendiendo confinarme en sus dominios
y apropiarse del fuego de mi boca.
Ahora ya es tarde,
ha terminado el juego,
los bueyes de Femen rugen fuerte,
y mis ancestros reclaman que me eleve
con toda la fuerza de su sangre.
Y mientras le degrado a vil infante,
un geis le impongo,
de forma inquebrantable,
conjuro o sortilegio,
ninguno de mis rostros será humano
ante la vista de sus ojos.
Prosiga, pues, su camino,
ya no hay diosa,
que vaya apiadarse de su espada.
Acariciarse,
deslizar los dedos,
aplaudiendo
la propia mirada.
Despegarse,
lanzar al vacío
el arcano del mundo
y confabularse con el loco.
Rebeldes,
al frío,
a la usura del tiempo
y los abusivos intereses
que se imponen
sobre la vida.
Atrincherarse,
en la nobleza del unicornio,
rebuscarse
y quemar,
una a una,
las cartas de la baraja.
No hay naipe que me aturda,
No hay nada que me oprima,
Ni tu marca, ni la publicidad,
ni tu reclamo, ni lo que me dices es correcto,
ni siquiera esas absurdas condiciones
que tornan un sistema en obsoleto.
El mundo que pisamos está caduco.
Seamos “Kawaii”
y busquemos el consejo de los bosques,
para retomar el viento salvaje de la naturaleza.
No soy ingenua, soy auténtica.
Quizá este poema,
debiera tocarte,
como un ángel,
abrazado a tus pies
y así elevarse
sobre acantilados abruptos,
mar de invierno
y huracanados vientos de palabras.
Quizá, si
quizá debiera tocarte,
haciendo que tu piel se sonrojara,
mientras la uva tinta se desboca,
humedeciendo los labios de la noche.
Pero este poema,
hoy,
solo desea hablarte,
arañarse, morderse, desarmarse
en la desnudez que un aguacero
va dejando visible tras la ropa.
Este poema grita, se revela,
no quiere seguir métrica ni estrofa,
solo,
pretende hablarte,
dejando que sus versos
aniden en los árboles más viejos
y si fuera posible
en tu ventana
para ser pronunciados en tus sueños.
un
Y si no estoy preparada para hablar,
si fuera recipiente contenido,
la sal decreciente,
la bruma,
oscureciendo los pies.
Y,
si no fuera posible
desasirse,
corsé denostado, apalancado,
en la materia gris del subconsciente.
Y si nadie, quizá, ni aquel poeta,
de verso tosco, en alcohol,
de la inmundicia,
si nadie pudiera.
Descender al infierno
enseña poco,
si no lo hacemos,
a nuestro particular Averno,
aquel que nos es ingrato
a la razón y al olvido.
Y si quisiera ser fuego,entre tus manos,
aire entre los cabellos de la noche,
rocío, agua, alquimia entre tu sexo,
tierra para dejarte cuando el día
me lleve a seguir vagando entre los cielos.
Y si pudiera caer, sigilosamente,
macerando colaciones de segundos,
fabricar el ungüento
que me haga humana y terrestre,
bajo la luna de tus ojos.
Garras,
Mujeres con garras,
Lobas, Águilas,
en la imaginaria masculina.
Mujeres,
trepando las densidades más ignotas,
el vértigo oscuro del placer.
Garras,
para desposeerte
y poseerte,
sobre los tejados
en los que anida la Luna.
Quien no esté preparado
para alzar el vuelo,
es mejor se abstenga
de mirarlas.
No hay caballero, doncel,
ni siquiera poeta,
aunque sea errante,
que pueda osar
a atraparlas en la noche.
Las mujeres con garras,
no reconocen más dueño
que el sol de mediodía
ni más Imperio
que su sombra
columpiando
los atardecer de verano.
Es hora de que la historia
sea escrita al revés.
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