Si una nube extraterrestre
invadiera esta atmósfera
se quedaría perdida, entre tus ojos
para hacerse aurora, en todas tus mañanas.
Tendría que haber mil lunas,
custodiando,
la rotación terrestre de tu rostro
la traslación de los sentidos
y ese océano inexpugnable de tu mente,
cuando me preguntas
si te amo.
Claro que te amo,
con todas las letras,
y en cada una
de todas mis posibles vidas.
Hay un poema de Aquelarre que dice,
mi madre odia la poesía intimista
y posiblemente odia este poema.
Sin embargo,
no resulta posible que odie nada
del «Aquelarre» de Boadicea,
en la quemazón del sinsabor
y la fuerza de su verbo.
Lo que sí es cierto que, posiblemente,
este mi poema sea intimista
y previsiblemente odie este poema.
Cierto que suelo procastinar la poesía intimista,
porque los versos en caliente
corren el riesgo de ser estercolero,
en el que se dispersa la basura
de todos los propios desconciertos
y yo quiero un poema puro,
detenido,
sin esperpéntico edulcorante.
Las versiones propias siempre se maquillan.
Pero hoy escribo un poema intimista,
en la búsqueda constante de ese óxido
que imponga al tiempo la ley de la cordura,
ya que todos perseguimos un terrón de azúcar,
el bálsamo que sacie de impostura
el amargo silencio de la herida.
Por eso no hay respuestas,
porque ni siquiera
existen
todas las preguntas.
Jugar con la palabra,
Hacerla viva,
Resucitar la espuma,
Y comerse las olas, una a una
Replegar la caída,
Retozarse,
Como arena de invierno en la mirada
Decir mucho
Y tal vez
no decir nada.
Romperse entre versales,
Desligarse
Capitalizar la imagen
El concepto
Y devolverte de nuevo,
alegoría
Para tenerte dentro
Desde dentro
Para mí,
Para ti
Permutándonos
En las rimas posibles, cada día
Y también en aquellas imposibles
Porque lo que te nutre, es poesía
Tú me sabes a café de la mañana,
a la asonancia libre, el tendedero
de galería al sol, madera blanca,
luciente entre las tejas y persianas.
Tú me sabes a tarde y avellana,
al verde que desviste la montaña,
a un pantalán de dunas, pasarela
a castaña de otoño y a morera,
a soportal, a tientas, a bengala.
Tú me sabes al vaho en los cristales,
al musgo renaciente en las aceras,
torbellino, aguacero y vendavales.
Tú sabes a solsticio, tras la hoguera,
a esa fuerza del fuego que me aboca
por ser caricia, eterna viajera
reclamando la fruta de tu boca
por esta vez, y por las venideras
Tú me sabes a verano entre las rocas,
Tú me sabes a mayo en primavera.
Déjame,
que te descubra en silencio,
cuando no hay orillas,
donde esconder los sonidos
Y las caracolas,
huelen a mar y a frutos del invierno.
Déjame,
que siendo duna, comprenda tus mareas,
que siendo luna, relate tus detalles
y cuente tus besos uno a uno,
para formar un árbol de nuestras densidades.
Déjame,
que te ame,
soplando viento,
sin brújula ni meta
desatando candados,
atravesando,
los aludes que lastró tu primavera
y las correntías del otoño.
Déjame,
simplemente
que te ame.
Ser minúscula
por imperativo,
que te olviden y que les olvides,
esconderse,
tras la bobina de hilo y los retales,
aquellos que te hablaban en la infancia
cuando había paisajes,
lienzo en blanco,
y todo era posible en los escritos.
Dicen que tu vida dejó de ser tuya,
tras la guerra,
y fuiste caballera ausente,
silenciada,
en un mundo de hombres para el hombre,
anecdótica pose de mujer,
de quien es más por lo que no se sabe,
que por lo que está dicho.
Dicen, que tu vida dejó de ser tuya,
pero yo no lo creo,
es imposible acallar este talento,
porque la poesía que nace de los ojos,
no se muere con la vida,
ni sin ella,
y por eso,
es todavía hoy,
en ese hilo fino que tejen los tiempos,
cuando te veo recitar mientras caminas,
y te detienes en los escaparates.
Entonces sonrío,
porque tú como yo sabemos
que el poema que brota de tus labios,
no se silencia ni con la luz del día,
por muchos que sean los retales,
por mucho hormigón que te lapide.
Hay ablaciones que no son de clítoris,
y son de vida
Hay verdaderas lapidaciones de la historia,
pero esa implacable ejecución
no sabe,
que todavía no se dictó Sentencia
y que estamos aquí para traeros,
en todas las antologías
y en todos los versos.
Las palabras mecen,
desasidas,
la savia de tus besos,
Las palabras,
ajenas,
a cualquier liturgia,
en la revolución de sus instintos,
se saben colores,
reclamando,
la cromatología de tu esencia.
Pues no hay abecedario,
ni pauta
que encorsete
la definición de tu mirada.
En algún lugar de mi paisaje,
habrán quedado instaladas,
aquellas botellas que nos bebimos
en la borrachera de tu ausencia.
En algún lugar,
tal vez muy próximo,
a la nube donde depositamos
los jadeos de mayo
y la brisa,
en la espalda de abril.
Imagino rescatar su envase,
elevarlas en altar
descolorido,
la pose otros tiempos,
en palabras,
que quedaban impresas al oído.
Y beber de nuevo
sus brebajes,
indómita en tu piel
y sedentaria,
en la laguna de tus pensamientos.
Dos botellas de alcohol
que derrocaron,
tu noche,
y mi cordura,
dos botellas, y un día
en penitencia,
descosidas
sobre la ropa,
como un emblema viejo,
como el mantra
oxidado
e incrédulo que no quiere desasirse,
de tu nombre
Tal vez, pudiera, hablarte
del amarillo de la puerta,
de ese azul persistente
que llama a primavera,
, de la madera vieja
bordeando las flores
y aquella sinfonía que recoge mis pasos,
pero hoy la noche nace,
intensa y bien amarga,
la niebla sobrecoge
la frente en la mirada,
mis vuelos ya no encuentran,
barnices de palabras
y todo lo que escriba
no deja de ser nada:
un candado cerrado.
El amor es frágil,
como el cristal de bohemia
rozando los labios,
en ese instante,
que el imponente tinto de la uva
se une a la madera de unos versos.
El amor es tan frágil,
y a la vez tan fuerte,
como el cuarzo blanco
que preside,
mi cuello,
llamando a tus besos.
Es fácil quererte.
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