Desbarata la luz, descomponiendo
el antaño esplendor de aquella cómoda,
la madera recuerda la palabra
impresa en la memoria de tus ausencias,
cada vez más habituales.
Dicen que tu fantasma,
aquel que no está sobre tu piel cuando me miras,
en el despiste ahogo de la demencia,
vaga perdido entre las densidades
del jardín de invierno,
allí donde recibiste el primer beso de amor
quizás el único
que humedeció tus labios en silencio.
Puede que la mayor metafísica
la teoría del todo,
el átomo más puro de tu oro,
se encuentre matizado en capas de electrones
desde las coordenadas de los besos.
Desbarata la luz, y ya es tu lecho,
un catre articulado con más de mil funciones,
el colchón anti-escaras,
de la inmovilidad de tus deseos.
No sabes cuantas veces pienso,
abrir ventanas y sacudir las sábanas,
desarropar el tiempo en remolinos,
cogerte de la mano, huir corriendo
al universo templado del pasado.
Ser el potro salvaje que desencadene,
una carrera hacia una estepa libertaria
sin rostros maquillados e indolentes
que te tratan como si fueras un niño,
restando sabia a tu vejez furiosa,
arrebatada en la suerte de los días,
pero no menos intensa en poesía.
Corramos, pues, contra el viento y la marea
pues mientras haya aliento
no puede haber artrosis que no nos permita
rodear la palabra imponente de tus brazos,
y ser amante, ahora y siempre,
en la desestiba del carruaje de los tiempos.
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