Sentirnos,
más allá de las palabras,
del teléfono,
de la videollamada.
Sentirnos,
sentirte,
sentirme,
en infinitivo,
en presente,
desgajando los verbos,
en ese tacto ausente
que cada noche
me deja
tu mano
sobre mi espalda.
Ese tacto imposible,
pero tan real,
como que te siento,
aunque no estés presente.
Estás ahí,
en todas las versiones imaginadas
de mis besos.
Y si no estoy preparada para hablar,
si fuera recipiente contenido,
la sal decreciente,
la bruma,
oscureciendo los pies.
Y,
si no fuera posible
desasirse,
corsé denostado, apalancado,
en la materia gris del subconsciente.
Y si nadie, quizá, ni aquel poeta,
de verso tosco, en alcohol,
de la inmundicia,
si nadie pudiera.
Descender al infierno
enseña poco,
si no lo hacemos,
a nuestro particular Averno,
aquel que nos es ingrato
a la razón y al olvido.
Y si quisiera ser fuego,entre tus manos,
aire entre los cabellos de la noche,
rocío, agua, alquimia entre tu sexo,
tierra para dejarte cuando el día
me lleve a seguir vagando entre los cielos.
Y si pudiera caer, sigilosamente,
macerando colaciones de segundos,
fabricar el ungüento
que me haga humana y terrestre,
bajo la luna de tus ojos.
Hay veces que el amor vuela tan alto,
como un cisne negro,
sorprendiendo la huella de mis cielos,
Con un conjuro ancestral y detenido
en la asombrosa predicción de tu mirada.
Si no hubiera más sucesos
que tu nombre,
si no hubiera más segundos
que los tuyos,
si no hubiera más amor
en este sueño,
transformando
el color de la noche,
cuando asoma
la palabra del día,
la mañana.
Esa ventana abierta hacia ti.
No existe escala,
ni potencia
para medir el impacto de tus ojos,
sobrevolando la Luna de los míos.
No quiero decir aquello
de que soy la suma
de una centena de mujeres.
Tampoco quiero contarte,
lo fuerte que he sido,
lo que soy,
cada cual tiene sus propias batallas,
extendidas,
sobre el tablero de la vida.
No te diré que soy loba, meiga,
amazona en el desierto de las palabras,
ni delicada ni Ángel,
encantadora de colonias.
Hace tiempo que me aburren los estereotipos,
por mucho que sean los de moda.
Te diré, sin embargo, que me extasian
los colores del otoño,
que abarrotan mis ojos las ventanas
encendidas del invierno
y que te quiero simplemente,
sin que exista más motivo,
que la luz que me dejan tus abrazos.
Hay veces que el silencio
arremete
fronteras de fuego
y teje muros que rompen,
la tersura del viento,
esos muros,
que se encalan,
en la mirada de la derrota.
Por eso dame raíces,
cimientos,
el cemento solo enluce
la fragilidad de la estructura.
A veces todo es un bucle.
un periplo
sin cauce,
la pantalla en negro,
de bloqueo,
la falta de las guías, la membrana,
en la que asirte a mis sonrisas.
Hubo un tiempo que el suelo,
tenía estrellas brillantes
y saltábamos,
dándoles bienvenida.
No sé en qué momento perdí la cuenta
de las lecciones desaprendidas,
ni cuándo perdimos el ángel
que velaba tus sueños,
pero por lo que más quieras,
mírame,
mírame ahora, desde lo más dentro,
y tal vez, así, pudiéramos
construir una fuente
para recibir el arco iris.
No existe mejor viaje
que aquel que hacemos sin fecha de regreso.
Por eso he lanzado al abismo los boletos de vuelta,
y he trucado los días de mi calendario.
Llevo en mi mochila
una anotación de marca-páginas,
una fotografía de hace años
y un mapa de carreteras ilegible.
Cuando tus besos se pegan a mis labios,
no son necesarias las barreras,
ni las barandillas de silencio,
Un campo de girasoles
difumina la lluvia,
agua,
correntía,
sobre todo desierto
que no sepa
de tu nombre.
Entre las manos,
las cuatro hojas del trébol,
las cuatro puertas,
hacia mayores dimensiones,
el tacto de tu sonrisa
y el aire revelando,
el aliento próximo,
el transito
del fuego.
Hijo de la tierra,
rueda,
sobre el arco iris de los nombres
desatando
la fuerza de los elementos
porque cuando el sol se detiene
tus ojos,
iluminan mi mundo.
Tú me sabes a café de la mañana,
a la asonancia libre, el tendedero
de galería al sol, madera blanca,
luciente entre las tejas y persianas.
Tú me sabes a tarde y avellana,
al verde que desviste la montaña,
a un pantalán de dunas, pasarela
a castaña de otoño y a morera,
a soportal, a tientas, a bengala.
Tú me sabes al vaho en los cristales,
al musgo renaciente en las aceras,
torbellino, aguacero y vendavales.
Tú sabes a solsticio, tras la hoguera,
a esa fuerza del fuego que me aboca
por ser caricia, eterna viajera
reclamando la fruta de tu boca
por esta vez, y por las venideras
Tú me sabes a verano entre las rocas,
Tú me sabes a mayo en primavera.
Déjame,
que te descubra en silencio,
cuando no hay orillas,
donde esconder los sonidos
Y las caracolas,
huelen a mar y a frutos del invierno.
Déjame,
que siendo duna, comprenda tus mareas,
que siendo luna, relate tus detalles
y cuente tus besos uno a uno,
para formar un árbol de nuestras densidades.
Déjame,
que te ame,
soplando viento,
sin brújula ni meta
desatando candados,
atravesando,
los aludes que lastró tu primavera
y las correntías del otoño.
Déjame,
simplemente
que te ame.
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