Es el arte mayor extrema suficiencia
en verso endecasílabo fraguada,
la métrica bendita de la física
de verme reflejada en tu mirada,
en clave de pureza de la rítmica,
la tenúe melodía que se embarga
en verdad reposada en la palabra.
Es el arte mayor esa cadencia,
de tus manos en toda mi impaciencia,
y tus ojos en todas mis ventanas,
cuando nada es todo y todo es nada,
porque todo sobra y nada falta
cuando el amor se alza y nos alcanza.
la luz se encuentra detenida
sobre mi mano, verde en aceituna,
esos frutos,
reivindicantes
de su invernal primavera.
Ese tono suave,
ese destiempo
marcando el anti-acento en los compases,
descubriéndote pleno,
en toda la inmensidad de la cosecha,
aceite regalado por el sol
aceite deslizado,
sobre la métrica de un beso.
La pirotecnia tiene un efecto incalculable
sobre la causa de mis desconciertos.
No dañar a nadie,
Neminen laedere,
Yo soy real,
no estoy muerta,
no estoy viva,
soy un fantasma,
expectante
a esa imaginaria del recuerdo,
esa resistencia a ser olvido,
en la revolución de los incendios.
Las cenizas siempre saben amargas,
lástima
que no prefieras el fuego.
A veces no damos importancia a los regalos de la vida, salvo, cuando se marchitan.
Una rosa te di,
como palabra
de pétalos cobalto
y verde oliva,
de risas maceradas en paciencia,
soñante de venidas,
paraguas de aguaceros,
una rosa te di,
empoderada.
Esa rosa pequeña,
de amplio cáliz,
la que se marchitó
por no cuidarla.
Imagina,
sobre todos mis mapas
tu paisaje,
los árboles
acariciando
la libertad del agua,
tus ojos discurriendo,
corriente contínua,
navegantes
al juego de mis manos.
Yo te anhelo
presente,
luz del día,
sobre todas las caras de mis dados.
Hoy no tienen sentido las metáforas,
el cielo está bien gris,
y yo ya no sé hablarte,
digamos,
que te desconozco,
que tú me desconoces.
Hace tiempo que cambié mi foto de perfil,
aquella de la playa, tú te acuerdas,
cuando pasear era ejercicio de profetas
en la fotografía del futuro,
restaurándonos,
el sol en aguacero
y aquel viento,
ligero,
empujando las nubes.
Tú ya no me hablas de aquel mar,
batiéndote la frente
y yo he dejado de nadar contracorriente.
Y aun así,
permíteme que te haga una última sugerencia,
aunque el tiempo no nos devuelva,
aquellos segundos no pensados
seamos rebeldes al despejar la «Y»
entre la libertad de las incógnitas.
Como un huracán, exhalando fuego,
su boca marchitaba recuerdos,
fumigando los espejos de sus heridas,
pedazos aturdidos de la piel ausente
del fruto de su vientre arrebatado
aquel que nunca amamantó.
Nunca vi un delirio más cuerdo,
la frenética enajenación de quien
le han robado la luz..
Mientras tanto,
la férrea disciplina de la noche,
celda de contención,
las manos maniatadas,
suplicantes.
las manos retraídas,
las sombras dibujantes
en las paredes de cal,
un sol naciente,
siempre hay resurrección en la verdad.
Ellas, me han quitado a mi niña, ellas, masculla
ellas….
La ambulancia camino de la Residencia,
guiada por la estrella.
Un crujir de dados en la justicia del regreso.
El nuevo ingreso de una vieja demente
alcanza la cordura del silencio.
Una joven se acerca
y sus ojos rebeldes al olvido
encuentran una paz indescriptible.
La chica que le guía tiene sus mismos ojos.
Hay veces que el cielo se cierra
atragantando la atmósfera,
y callan los tiempos
y la luna,
y hablan de más las gaviotas,
revolviendo ausencias,
replicando,
sobre un mar de palabras extendidas.
Hay veces que se muere el amor
cuando no debiera hacerlo.
Me basta con sentirte poesía,
ser, en definitiva, pasajera
de un vuelo viajante a tu sonrisa.
A veces pienso que escribo mucha poesía,
me voy acostumbrando a partir frases
salidas desde dentro
y en mis versos
toman formas las nubes más oscuras
y los vientos celestes que se apagan
en ojos silenciosos.
No siempre hay un plano de viaje
ni entendemos los mapas.
Muchas veces
las rutas se nos tuercen
desangrando
toda expectativa.
Muchas veces caminamos descalzos
y perdidos en pedazos de versos.
A veces pienso que escribo mucha poesía
y tomo aire,
el discurrir de la vida no se asemeja
a un cuento de princesas.
Aun así, cuando cae la tarde
la impronta genética sucumbe
en mi adicción al oeste
y en ese ocaso de sol, sol rojo
en el atardecer de mi silencio,
creo en la metamorfosis
“y fueron felices,
sin ni siquiera comer perdices”
No necesito príncipe, ni rana,
ni siquiera la promesa de inmortalidad.
me basta con sentirte poesía,
ser, en definitiva, pasajera
de un vuelo viajante a tu sonrisa.
Es curioso que en Agosto añore
esa luna de abril,
la primavera,
y ese olor a hierba mojada,
envejecer, sentir, desarroparse
sin paradas de tren,
ni escapularios,
sin ofrendas,
sin perseguir estrellas,
detenida
en el sabor aguamarina
de tu nombre
posado
sobre mi piel.
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