La rugosidad de las caricias,
el tacto pasajero
de una mano altiva,
crujir de dedos en el arriate de las promesas,
de los verbos insatisfechos
y de las flores que nunca poblarán el mediodía.
Porque todo eso no me complace,
prefiero la suavidad de tus arrugas,
la aspereza de tus manos,
y esos ojos, mar batido, mar abierto,
tempestuoso,
sobre el acantilado de mi ropa.
23 días,
penitentes,
por un golpe de quimio,
cabalgando
como una pena sin ley,
en el código de todas las sonrisas.
Cuántas veces
se hacía mudo el silencio,
retándonos,
impotentes,
sobre la extrema luz de esos ojos
hacia el infinito.
Cuántas veces, campeona,
frente a las cédulas de la ira…
23 dias,
cuántas veces,
sobrepasando los decibelios de todas ordenanzas,
enredamos la música hasta los cielos,
mientras bailábamos
para saciarnos de angustia,
tacónes sobre el suelo,
desatando
los timbales del miedo,
arrebatándonos,
los minutos que restan.
23 días.
cosiéndonos los hilos,
para no perdernos
y no dejar de verte.
¿Por qué no recorremos las esquinas?
y quitamos la mugre de los marcos
en todas nuestras puertas,
para reconocernos en las vetas,
siempre fantasiosas navegantes,
de la profundidad de los destinos.
¿Por qué no salpicamos agua clara
sobre los ventanales de la rima?
Y así nos tropezamos,
adjetivos,en la resurgencia de los nombres.
¿Por qué no retomamos la escalera?
destino a nuestro techo
clamando buena nueva
sobre el techo de sal que, bendecido
recorre nuestra espalda,
sobre esta tarde siempre entre las horas
Volver a ser principio, nube, lienzo,
en el retrato de nuestros momentos.
Entrelazar los ojos,
sin que la distancia nos comprometa,
sin mayúsculas,
ni minúsculas.
Sentir sin pretensiones,
sin condiciones,
sin retos.
Sentir, simplemente, eso.
El amor transforma todos tus parajes,
tatuando flores,
sobre las paredes.
Una puerta abierta hacia la aurora,
deshojando luces,
espiga en candelaria
terciopelo en piel, cicatrizando heridas
desde la intensidad de la palabra.
La arena, deslizándose,
sobre tus manos
en su inquebrantable volteo
con el machacón sonido de un despertador antiguo
tic tac tic tac , sobre tus dedos
respondiendo a la llamada de las arrugas.
Tic tac tic tac
La arena, siempre movediza
guillotinando las horas…
Los días son una apuesta contra-reloj
en el deseo de no llegar nunca a la meta
No estás permanentemente en la casilla de salida,
por mucho que curvemos el espacio
derrotándonos en una maratón de alegorías.
Y tú me miras y asientes, carpe diem, carpe diem,
yo no sé si desmentirte o arroparte,
en realidad fue ayer cuando nos vimos,
y nunca se vive lo suficiente
cuando la enredadera de tus besos
se pega al horizonte de sucesos
Y perdimos toda esperanza de entender el mapa (Seamus Heaney)
Sobre el verde atemporal de tus dominios
nada carece de sentido en los recuerdos,
el sol dando sobre las ardientes piedras,
me queman los pasos,
mientras marcas el rastro
que olfateo como loba hiriente,
sobre la cordillera de tus ropas.
No hay gruta que parezca un desafío,
porque cada paso niega al otro
y ,sorprendentemente, marcan el sentido
No es preciso preguntar a los espíritus
para hallarte entre la sombras
Allí donde tu casa se recoge,
no hay niebla,
ese infinito santuario de la palabra
acariciando mis labios…
Dice Victor Hugo que » el remordimiento es la nube roja donde el sol se pone»
Nada es eterno y fue,
toda la vida
desde destierro en sombra pasajera,
errante en los misterios de las lunas
en la pasión callada de la ausencia
imaginante en noches de papel.
Nada es eterno fue,
furia pausada,
en sus brazos amantes,
en las rosas
sedientas de su caliz,
abrazando
la inmensidad del pájaro
y la palabra
invasora de su ropa.
Nada es eterno y fue,
una mañana
que eclipsó su mirada. Ella partió
y todo se hizo noche ensangrentada
¿Puede quizás el fango perdonar la luz?
Puede el agua lavarse en nuestras manos
germinar las montañas, resurgir
cuando nada es eterno, pero fue
toda la vida
Rastrear tu sonrisa,
rebuscando,
la redondeada trufa que se asienta,
entre las raíces ocultas de tu boca
Resulta complicado no mirarte
desde la complicidad de todo anonimato,
levitante, ausente, omnipresente
en la superficie imantada del deseo.
Hay un subsuelo
Indescifrable,
que amarra las ramas
que enraíza
el aire más preciado de este invierno
un detenido aroma que principia
cada mañana
destapando
todos nuestros amaneceres.
Resulta complicado no quererte
mar abierto, oleaje y catarata
sobre el frondoso paisaje de tus ojos.
Desbarata la luz, descomponiendo
el antaño esplendor de aquella cómoda,
la madera recuerda la palabra
impresa en la memoria de tus ausencias,
cada vez más habituales.
Dicen que tu fantasma,
aquel que no está sobre tu piel cuando me miras,
en el despiste ahogo de la demencia,
vaga perdido entre las densidades
del jardín de invierno,
allí donde recibiste el primer beso de amor
quizás el único
que humedeció tus labios en silencio.
Puede que la mayor metafísica
la teoría del todo,
el átomo más puro de tu oro,
se encuentre matizado en capas de electrones
desde las coordenadas de los besos.
Desbarata la luz, y ya es tu lecho,
un catre articulado con más de mil funciones,
el colchón anti-escaras,
de la inmovilidad de tus deseos.
No sabes cuantas veces pienso,
abrir ventanas y sacudir las sábanas,
desarropar el tiempo en remolinos,
cogerte de la mano, huir corriendo
al universo templado del pasado.
Ser el potro salvaje que desencadene,
una carrera hacia una estepa libertaria
sin rostros maquillados e indolentes
que te tratan como si fueras un niño,
restando sabia a tu vejez furiosa,
arrebatada en la suerte de los días,
pero no menos intensa en poesía.
Corramos, pues, contra el viento y la marea
pues mientras haya aliento
no puede haber artrosis que no nos permita
rodear la palabra imponente de tus brazos,
y ser amante, ahora y siempre,
en la desestiba del carruaje de los tiempos.
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