Una mujer deshila palabras en las redes,
mirando, ausente, triste, al mar que, malherido,
golpea sus sentidos con viento desatado.
Y ese aire de olvido, esa ausencia que hiede
parece no sostiene su mundo en un suspiro.
Sus ventanas de invierno no saben de deshielo
ni esas noches de antaño de brazos extendidos,
ni de aquellos poemas que adornaban su oído,
como tallos de rosas, como valles de lirio,
y que ahora, lejanos, se le antojan perdidos.
Más se alza una nube sobre el cielo estrellado.
Su forma le recuerda el porte de su amado
y añora aquellos pétalos que un día deshojaron,
todos aquellos besos de madera de ámbar.
Quién pudiera ser agua sobre un cabo arriado
y cruzar el abismo en un fondo de algar,
Quién pudiera ser ave y volar a su lado
hacia sus pies de luna y sus ojos de sal.
Una mujer deshila los versos en poema
y los guarda, escondidos, en un trozo de mar.
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