El otoño va maquillando los ocres.
Entre los cajones del armario,
destierro tu ropa,
titubeando,
la abolición de tus ciclos
y la ablación de las notas,
esas notas,
que todavía te escriben,
ignorantes,
de que he perdido la llave de tus ojos.
Es curioso que en Agosto añore
esa luna de abril,
la primavera,
y ese olor a hierba mojada,
envejecer, sentir, desarroparse
sin paradas de tren,
ni escapularios,
sin ofrendas,
sin perseguir estrellas,
detenida
en el sabor aguamarina
de tu nombre
posado
sobre mi piel.
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