Hay veces que el silencio
arremete
fronteras de fuego
y teje muros que rompen,
la tersura del viento,
esos muros,
que se encalan,
en la mirada de la derrota.
Por eso dame raíces,
cimientos,
el cemento solo enluce
la fragilidad de la estructura.
Estoy delante,
observando el sillón que ocupabas,
Tan dormida,
Y tan despierta.
El sillón que ocuparon todas ellas,
las que se han ido,
dejando en la memoria,
la estancia repleta,
el camino abierto
y las ventanas,
para llamarse mujer, sencillamente,
sin pretensión,
sin altavoz ni barricada,
con la mirada serena,
de quien sabe,
que volverá una nueva primavera,
para traerme las rosas del recuerdo
y la palabra verdad bajo las olas.
No hay versales,
que puedan describir ese momento,
los cestos de manzanas,
más repletos,
y el sabor de tus mares en las manos.
Cuando me dices quizá,
dices ahora,
que la suerte regalada de mi tacto,
amanezca en tu piel cada mañana.
Porque dices quizá, dices ahora,
Sé la corriente arrebatada de mis días.
Qué difícil leernos,
y como si fuéramos intérpretes
desinformados, yo te asiento
y me doy la vuelta disolviendo
mis ganas de besarte en la taza de café
Tú me miras y te retiras sigilosamente, perdiéndote
en el amargo aroma de la apuesta.
Qué complicado es, algunas veces,
enseñar el as de corazones,
llevamos impreso en la mirada.
Hay noches en las que,
toma de tierra,
neutro de reflexiones e indolencias,
me quedo persistiendo en las estrellas
que invadieron mis ojos,
mucho antes,
de que surgiera el sol cada mañana.
Hay algo innato,
en ese ir y venir entre horizontes,
quizá la persistencia o la añoranza
que multiplica el verso,
hacia el mundo donde no se nomina
la nada,
porque simplemente no existe.
Por eso esta noche,
Hoy,
ventana abierta,
reconozco mis pasos y me olvido
de dónde se fue el mar cuando te fuiste,
y te veo,
todavía,
sonriendo,
sobre la barandilla de mis ojos
amainando el viento, el oleaje
esa indomable preexistencia
que visita todo mi pensamiento.
Un grueso cristal aumenta,
un rostro entristecido
y empujado,
a no reconocerse en los abismos.
Otro día se dice,
retándose,
como si ignorara,
que va pasando la vida.
No hay un billete de vuelta,
ni un pasaje infinito,
pero ella,
persiste,
en permanecer detenida,
en un escaparate,
como un maniquí sin tiempo.
Un paseante, desde el otro lado,
le regala diariamente su saludo,
en la esperanza de que tome carne
y puedan caminar hacia otro sitio.
Él la ama,
más de lo que se ama ella misma.
Hay veces que el amor nos lleva a esperar
que el otro despierte.
Nadie te cuenta,
que vivir en Asgard es una trampa,
una emboscada,
Olimpo de cristal,
que te condena a ser espectador de la miseria
y mantenerte impasible a toda acción.
Nadie te dice,
que la majestad de Odín
no satisface,
la agonía de no vestir tus propias botas,
y engrandecerse en la debilidad de los fracasos.
Las celdas del futuro te traicionan,
en cuanto temes abrir la puerta
y tomar aire,
que resienta tu mortalidad disimulada.
Nadie te cuenta,
que el único momento pleno de sus miles de años,
es cuando la poesía toma forma,
nutriendo las laderas milenarias,
que claman a la lluvia entre sus ropas.
Nadie te dice,
que no hay imagen de Dios que no flaquee
cuando comprende,
cuán inmenso es un hombre, sencillamente, libre.
No busques en la gloria tu sentido,
ni en la posesión la fortaleza,
busca la verdad entre tu carne,
más allá de la sangre que te brota,
la serenidad en la palabra,
no pronunciada,
detenida,
entre tus labios,
cuando los ojos se posan,
sobre la hierba
llamando a tus manos,
a acariciar el otoño en primavera.
Sea, pues, poesia,
tu propia vida.
Desde mi teléfono,
como nómada,
paseo por las habitaciones de la casa,
silencio, estruendo y bruma,
esa terrible sensación,
de no transportarse a ninguna parte.
No hay Luna sobre el mar,
y su reflejo,
me resta entre las manos apretadas,
hay cosas que no fueron,
que no han sido,.
Me pregunto.,
cuántas veces la imaginé pasándose sobre la ventana de mis ojos.
Solo desierto. Solo…
Auto-reprogramarse,
hallar el botón del reseteo,
en el lóbulo de la oreja
y en el laberinto de las compensaciones.
Y volver a tragarse aquella galleta ácida,
a encerrarse entre las sábanas,
escribiendo poemas en una servilleta de papel.
Y admitir que no siempre se tienen respuestas,
que a veces deseas el algodón de azúcar,
ni el palo, ni la zanahoria,
sino caminar con los pies descalzos
porque no naciste con más obligaciones que el resto.
Deja pasar las páginas,
observándote
desde una diferente mirada,
mientras el agua de la lluvia,
humedece los suelos,
restando calor a la tierra.
De súbito,
un viento inopinado
libera todos los esquemas
para hacerte dueño de tu propia vida.
A veces todo es un bucle.
un periplo
sin cauce,
la pantalla en negro,
de bloqueo,
la falta de las guías, la membrana,
en la que asirte a mis sonrisas.
Hubo un tiempo que el suelo,
tenía estrellas brillantes
y saltábamos,
dándoles bienvenida.
No sé en qué momento perdí la cuenta
de las lecciones desaprendidas,
ni cuándo perdimos el ángel
que velaba tus sueños,
pero por lo que más quieras,
mírame,
mírame ahora, desde lo más dentro,
y tal vez, así, pudiéramos
construir una fuente
para recibir el arco iris.
Rectificar la cinta,
y devolverla,
a su realidad imaginaria.
Cortar minuciosamente las escenas
y ensamblar la historia primigenia,
en la caverna de la imagen.
Regresar al futuro,
como quien retorna
los paisajes conocidos,
pretendiendo
poner filtro a sus matices.
Avanzar al pasado,
como quien desconoce,
que no puede repetirse la secuencia.
En todo caso, siempre es una tentación
volver al rodaje,
para visualizar los sentimientos.
En el mundo de las nubes,
suena nostálgica la cinta de película,
la única pieza,
en la que se puede avanzar y regresar
linealmente.
El resto de viajes,
solo es posible que sean paralelos.
El universo es tan perfecto
que no permite la reiteración.
UNIVERSO ESPEJO Poemas y algo más 