Eloisa ya es poeta

Sus manos avejentadas se posaban sobre aquel trozo de papel, muy arrugado, que escondía un poema que escribió en su juventud e intentaban estirarlo lo mejor posible. La soledad se derretía en sus párpados, mientras desde la ventana de la residencia de ancianos, observaba el tránsito incesante de la calle. Se veía reflejada en aquellos rostros jóvenes que bulliciosamente corrian, galopando entre risas, en la madre que empujaba un carrito de bebé, en la mujer apresurada para intentar evitar no llegar tarde al trabajo, a recoger al niño, al supermercado, a la cita…y pensaba lo que cambiaría si volviera a ser joven. Escribiría poesía, se decía, solo poesía

-¿Por qué no lo haces? Una voz sonaba lejos. En la habitación no había nadie.

– Soy Melchor- dijo desde la puerta un hombre disfrazado de Rey Mago, con una barba blanca que parecía de esponja.

-¿Qué haga qué? Preguntó Eloisa.

-Escribir, es lo que quieres no, dijo aquel hombre.

-Ya soy vieja-dijo Eloisa-pero gracias por el consejo.

-El mundo precisa voces viejas- afirmó el Rey Mago- aquellas que ya saben que caminar, subir las escaleras, ser capaz de leer o poder ver la sonrisa de un niño, es un regalo. El mundo ya está lleno de gente que expresa ira, rabía, desazón o que demanda que la providencia le resuelva su suerte. Cuéntales que harías tú si fueras ellos.

-Yo lo que haría- A Eloisa se le iluminó la cara- es pasear disfrutando del aire por el Retiro. No puedo hacerlo, ya apenas puedo moverme por aquí, irme a tomar un café a la calle Mayor, sentir el calor del sol sobre mi piel y sobretodo volver a ver el mar, dejando que las olas mojen suavemente mis pies.!Qué feliz sería si pudiera volver a ver el mar!

-Lo vés. Eloisa, ya eres poeta.

Aquel hombre se marchó dejándole sobre sus manos una pequeña libreta, en la que estaba impreso su viejo poema:

Exigir al viento que exhale su oxígeno,

hablarle, para hablarse a sí mismo,

enfadarse con el arrullo bullicioso de una simple rima,

cuando las palabras no hacen piruetas,

ni manan libres entre las hojas del bosque.

Clamar al oráculo,

cortando la baraja desde el mismo lado,

y esperar, esperar, que todo cambie.

La diosa fortuna,

posada,

sobre un cetro de mentiras.

La nada es un concepto dificil

el vacío siempre esta repleto de partículas,

y recuerda siempre a ese grito de náufrago

buscando un pasaporte hacia el oasis.

Cerrar los ojos y abrirlos nuevamente.

Aunque es cruel la medicina del reloj,

es la que te indica,

cuando ya casi no hay tiempo,

que simplemente observar es un regalo,

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POESÍA ES…

  Tengo que agradecer a este blog muchas cosas. Ya lo dije en su día. Aunque nunca he dejado de escribir, desde que mi “libreta secreta” se ha hecho wordpress, lo hago con más frecuencia y con menos “limitaciones” mentales. Improviso en cualquier rato, y con ello, no solo me encuentro más cerca de mi propio interior, sino que creo, “ha mejorado”, mi forma de ver las cosas.

   Los poemas son para un poeta algo esencial, el alimento. La Poesía se puede moldear, la palabra está menos encorsetada que en otros géneros literarios, más liberada. Pero no hay mejor alabanza para la Poesía, en este día mundial, que sentirla, en tierra, de todos,  en lo sencillo, en las puertas de nuestras casas.

    Rescato un poema que escribí hace tiempo

 

POESÍA ES

 

Poesía es la nota que se cuela en tu puerta,

el sonido del beso, el amor que te siento,

el portal de tu casa , esa puerta entre-abierta

todo lo que te digo y también lo que pienso.

Poesía es un niño, la mirada sincera,

es un sueño perdido y también un comienzo,

es jugar con la brisa, es sumar a las restas,

dibujar espirales, amainar la tormenta.

Poesía es la música de palabras sencillas,

las paredes de cal, una caja con tizas,

el color de tu nombre, el valor de tu risa.

Poesía es amarte, arroparte despierto

hacia un verso más uno, pero también más nuestro