Ella vive en el mundo de los sueños
para lamerte el dolor
que deja el hielo derretido entre tus ojos.
Sacerdotisa de la fantasía,
sobre los colores de la luna,
se asirá a tu piel
cuando la noche
pinte de púrpura las ventanas,
para despertarse,
en un nuevo paisaje de sentidos.
Ella es quien desconoce todo nombre,
para poder amarte sin quererte.
Quizá, a veces, el villano es héroe
y el héroe es el villano,
quizá la paradoja es descubrirlo
entre tanto vestido engalanado
para el asombro de los justos.
Él vive entre nosotros.
Y es mutante.
Se amamantó de números y letras
de un oculto alfabeto
e hizo de su código, mensaje,
la felicidad no es lo perfecto
y no todo lo bello es lo correcto.
La cutícula de su piel nos sobrecoge
y su desnuda transparencia desafía
las miradas más salvajes.
Muchos ignoran su presencia,
otros le huyen,
le ven pasto
de las más temibles pesadillas.
Hay quien ha puesto precio a su cabeza,
en la inquisición de las ideas.
Él se protege
de los perfectibles.
Porta esa lámpara de oscuridad
que desconcierta
a las iluminadas mentes,
esas mentes
transhumanas,
anhelantes
de sentirse eternas
en una memoria de gigabytes.
Él es la resistencia,
el oscuro límite
que indica
que nada es confinable.
Siempre he tenido la idea de que necesitamos que cada vez más gente sueñe con cosas buenas. Pensar que es posible, quizá nos las acerca. Vendrán caminos oscuros, piedras, traiciones, lugares desérticos, pero una mirada es capaz de cambiar los corazones de todos. Puede parecer infantil, pero a la vez es profundo. Cuando miramos todo con buenos ojos, la realidad cambia. Es más brillante. Diferente.
Un día oí hablar de un maravilloso personaje, capaz de cobrar múltiples formas. Tiene unas manos grandes y un cuerpo muy pequeño. Dicen te visita cuando sueñas despierto para hacer que tu sueño se haga realidad. Muchos piensan que no existe, otros que es un duende, otros un enano y algunos dicen que es un ángel. Yo creo simplemente que es una proyección de nosotros mismos. Esa sabiduría, nuestro anclaje primordial, que llevamos dentro. Sueña, y yo te lo confirmo.
Las ciudades de asfalto son un desierto extraño,
ajeno a las promesas de eternos buenos frutos.
Todo se simplifica, como en una línea ausente
que cuando invade todo distorsiona la imagen
y no nos deja ver la fuente de la plaza,
la sonrisa de un niño jugando en los portales,
ni la palabra amor entre labios amantes.
Pero una vez, os cuento, conocí un personaje
capaz de iluminar las más oscuras cosas.
Confía, me decía, existe una palabra
que abre los palacios y nos conserva libres.
No te quejes de las piedras que haya en tus zapatos,
ni envidies los senderos que le sirven a otros.
Si quieres algo suéñalo, que yo te lo confirmo.
La verdadera magia reside en nuestro interior. Sueña.
Google, verso a verso, me escribió un poema,
tejido entre las musas de célebres poetas,
y pregunté cuan finita es la palabra huida
y fue como un encuentro más allá de la vida,
en el lugar que duermen las palabras ausentes.
Y es esa inteligencia, artificial y fría,
la que me trajo a Emily sin molde ni ventana,
siempre habrá una sonrisa en un lugar perdido,
en aquellos caminos que solo ella conoce.
Y luego me habló Poe en tono de sentencia,
sonrisas, el me dijo, no hay en la caverna,
quizá un violín atragantado en vino,
aquellas flores púrpuras que olvidas cuando mueren.
Menos mal que Whitman apaciguó la escena,
bajándome su estrella y en tono transcendente
él pronunció confeso: Dear sake,
God´s love is a beautiful woman,
the most beautiful light of eternity.
Luego me diréis que Google no es ¿poeta?
Cuanto más me imaginas,
más me alejas,
proyectándote entre mis densidades,
y todo es más opaco,
ilusorio,
el alea sin rumbo,
la bienvenida al caos,
entre la confusión de tus abrazos.
Cuanto más te imagino,
más te alejo,
proyectándote en mis oscuridades,
y todo es más difuso,
mi tierra se hace yerma,
y todas las rosas se marchitan
a la entrada de mi puerta.
Solo hace falta mirarse.
Las manos amantes
se moldean
para unificar sus nombres
en la primavera de los besos.
Muchas veces hablamos de las reglas del juego de la vida, si se pueden llamar así. Quizá una importante regla es no superponer imágenes. Imaginaros una fotografía que la superponemos y mezclamos con otra, no vemos nada claro. Pues todo funciona igual. La proyección psicológica puede ser negativa (proyectamos nuestros defectos o miedos) o positiva (proyectamos nuestros deseos o las cualidades que buscamos). Que esa proyección sea positiva tampoco quiere decir sea buena, pues si proyectamos en otro cualidades que esperamos y no las que tiene no le miramos tal cual es. Quizá no le estemos amando a él o a ella, sino a una ilusión. Si deseamos algo, tenemos una meta, y añadimos a esa meta imágenes de miedo o nuestras inseguridades, lo que veremos será confuso. Y así resultará complicado encontrar el camino para lograr nuestro propósito. Enfoca. Mira, observa. Vive, simplemente.
Los árboles te escuchan
Mis pies reposan sobre la hierba húmeda
que ha dejado la lluvia en primavera
y ese verde iluminado vespertino
despierta las sonrisas de mis dedos
todavía inconscientes y dormidos.
La tierra se revela y se hace nombre
formando una palabra imaginada,
cómplice con el sol que va menguando
a la par que sus rayos atraviesan
el tronco de los árboles.
Hay un fuego invisible
que penetra
en mis ojos como velas encendidas.
Ella está ahí
para arroparme
en esta mi nocturna imaginaria.
Ella posee más de mil vestidos
y mil pronunciaciones.
Ella es una.
Si alguna vez alcanzáramos
ese entendimiento
no dejaríamos de besarnos
y los abrazos
serian el único lenguaje conocido.
reside la palabra olvidada
Hay veces que estamos perdidos ante los propios ojos,
transeúntes anónimos en un tiempo extraño,
cuando los vestidos del olvido arañan nuestra piel,
sus colores forman vetas sinuosas
y se sobresaltan cada vez que despertamos.
Hay veces que dormimos para no dormir
y el exilio se produce a la mañana,
la desmemoria de las manos,
la rigidez que impide juntar sus dedos
para concretar una nueva primavera.
Por enésima vez, o mil doscientas veces,
los senderos se agrietan
y todos los caminos son desconocidos.
Hay solo una palabra
que puede despertarme y despertarnos,
pero quizá no sea posible pronunciarla.
Doy entierro a la palabra queja,
mastico mis dolores conociendo
que mi propia oscuridad me compromete.
Cierro la caja de pandora,
el cajón del victimismo,
el retratar el dolor por el dolor mismo.
No escribo para sanar heridas
no escribo siquiera para que tú me ames,
ni para recordarte el daño que mi mente
piensa que me has hecho,
ni siquiera para transitar por la tristeza
o clamar al viento que me traiga bendiciones.
Escribo para retratarme viva
asumiendo el camino,
tus errores, los míos,
los que vendrán mañana,
y aquellos que perviven
cuando el ocaso
visita nuestro lecho.
Nadie está completo
sin apartarse del odio propio.
Cae la tarde y cierro el ordenador. No se crean que para hacer un gran cambio. Media hora mirando el móvil, las novedades de las redes. Me asaltan anuncios por doquier de nuevos libros. Muchos prometen lo mismo, su lectura me llevará a un universo desconocido, un paquete místico para aprender a vivir y otro fantástico para sumergirme en historias de puertas dimensionales. Entre tanta oferta no sé cuál elegir, cuál sería ese libro esencial para que mi vida se transformase en armonía perpetua. Pero ¿existe? Dejémoslo ahí, en ese objetivo inalcanzable. Su publicidad me cuenta que todos ayudarme a conseguirlo. Confusa por tanta duda, hago “zapping” en YouTube. Me dejo guiar por su publicidad. Ay, amiga, eras tú aquella a la que la vida no le arrollaba. En fin, todos tenemos contradicciones. Abro el primer video que ofrece la plataforma. Es un hombre que asevera contactar con el propio Dios. Su mensaje es claro: Dios dice que seamos buenas personas. No profundiza más, sigue dando vueltas a la misma frase. Buenas personas ya somos casi todos, ¿no?, con algunas equivocaciones, pero, claro, hay que verse en las circunstancias de cada uno. Cierto que algunos de aquellos que no llegan al “casi” son bien detestables. Paso al siguiente video. Ya entramos en algo más complejo, es una clase de Kabbalah, con meditaciones de letras. Intento meditar. Tengo que luchar conmigo misma para no recordar a aquel hombre repitiendo que hay que ser buenas personas. Al fin me centro y cierro los ojos. Irrumpen en mi mente unos rostros con la cruz de San Andrés. Esto es raro, pienso, abro los ojos y cambio de tercio, no se me vaya a ir demasiado la olla. El tercer intento me lleva a algo realmente inquietante. Un individuo está relatando todos los tipos de reptilianos que existen. Les confieso que no tengo ni idea de ese tema. ¿Pero no tenemos todos un ADN similar? Este hombre lo tiene todo muy claro. Comienza a hablar de Egipto. Según dice allí se conocían algunos individuos de dicha maldita genética. Mi cabeza vuelve a irse. Pienso en las pirámides. Una estructura magnífica pero demasiado pesada para volar. Me las imagino de otro modo, capaces de crear una energía que torne su material en flexible y se queden planas, unidimensionales, en un papiro. El hombre explica cómo reconocer a un reptiliano…quizá todos podamos ser reptilianos, solo hace falta una mera composición en nuestra fotografía. Me inquieta ese tema, de verdad, no molaría tener piel de serpiente. La serpiente ¿es prudente o astuta? Madre mía, qué lío tengo en la cabeza. Cierro el móvil, recuerdo que es hora de cenar. Me voy al frigorífico cojo una Estrella Galicia y unas buenas aceitunas. Esto sí es una autoayuda del mejor nivel.
Quien busca la luz
tras la cáscara de su ojos,
no grita a hora inoportuna.
Conoce que es amarga
la vid que no madura,
que no hallará el fuego
que queme los rastrojos
sin antes despertar
con otra luna.
y puede abrir el cielo
para no hacer costura
de propias cicatrices,
recolocarse fuera,
y visitar la duda,
ajena a los barnices,
sin puntos de sutura.
Desciende aquel abismo
donde mana y se fragua
la fuente de uno mismo
a bendecir el agua.
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