No existe mejor viaje
que aquel que hacemos sin fecha de regreso.
Por eso he lanzado al abismo los boletos de vuelta,
y he trucado los días de mi calendario.
Llevo en mi mochila
una anotación de marca-páginas,
una fotografía de hace años
y un mapa de carreteras ilegible.
Cuando tus besos se pegan a mis labios,
no son necesarias las barreras,
ni las barandillas de silencio,
Un campo de girasoles
difumina la lluvia,
agua,
correntía,
sobre todo desierto
que no sepa
de tu nombre.
Entre las manos,
las cuatro hojas del trébol,
las cuatro puertas,
hacia mayores dimensiones,
el tacto de tu sonrisa
y el aire revelando,
el aliento próximo,
el transito
del fuego.
Hijo de la tierra,
rueda,
sobre el arco iris de los nombres
desatando
la fuerza de los elementos
porque cuando el sol se detiene
tus ojos,
iluminan mi mundo.
Tú me sabes a café de la mañana,
a la asonancia libre, el tendedero
de galería al sol, madera blanca,
luciente entre las tejas y persianas.
Tú me sabes a tarde y avellana,
al verde que desviste la montaña,
a un pantalán de dunas, pasarela
a castaña de otoño y a morera,
a soportal, a tientas, a bengala.
Tú me sabes al vaho en los cristales,
al musgo renaciente en las aceras,
torbellino, aguacero y vendavales.
Tú sabes a solsticio, tras la hoguera,
a esa fuerza del fuego que me aboca
por ser caricia, eterna viajera
reclamando la fruta de tu boca
por esta vez, y por las venideras
Tú me sabes a verano entre las rocas,
Tú me sabes a mayo en primavera.
Déjame,
que te descubra en silencio,
cuando no hay orillas,
donde esconder los sonidos
Y las caracolas,
huelen a mar y a frutos del invierno.
Déjame,
que siendo duna, comprenda tus mareas,
que siendo luna, relate tus detalles
y cuente tus besos uno a uno,
para formar un árbol de nuestras densidades.
Déjame,
que te ame,
soplando viento,
sin brújula ni meta
desatando candados,
atravesando,
los aludes que lastró tu primavera
y las correntías del otoño.
Déjame,
simplemente
que te ame.
En algún lugar de mi paisaje,
habrán quedado instaladas,
aquellas botellas que nos bebimos
en la borrachera de tu ausencia.
En algún lugar,
tal vez muy próximo,
a la nube donde depositamos
los jadeos de mayo
y la brisa,
en la espalda de abril.
Imagino rescatar su envase,
elevarlas en altar
descolorido,
la pose otros tiempos,
en palabras,
que quedaban impresas al oído.
Y beber de nuevo
sus brebajes,
indómita en tu piel
y sedentaria,
en la laguna de tus pensamientos.
Dos botellas de alcohol
que derrocaron,
tu noche,
y mi cordura,
dos botellas, y un día
en penitencia,
descosidas
sobre la ropa,
como un emblema viejo,
como el mantra
oxidado
e incrédulo que no quiere desasirse,
de tu nombre
A veces el amor
Se hace jirones,
Impresencia constante
Quemarropa,
Un final advertido y previsible.
A veces,
Pero otras,
Esas otras,
Tan benditas,
Te abrazan a una piel
Con nuevos ojos,
Y te devuelven la vida
En un instante.
Es la danza del cortejo
Sobre un balcón de nuevas golondrinas.
Reinventarse,
como un código de desbloqueo,
de los acantilados de minutos,
cuajar las horas,
desplegar las rutas,
siendo timón en mar
de turbulencias.
Sea, pues, la pirotecnia entre su ropa
y mapamundi los amaneceres.
Reinventarse,
entre los soportales de las rúas,
porque Compostela es una isla,
en los mares de su boca,
y yo la convergencia de sus tronos.
Atlántico en imperio,
mar de dentro,
vestido en marejada.
Regresarse
en esos atardeceres,
susurrantes,
cascada sobre dunas,
claroscuro,
esculpiendo la luz.
El poniente siempre barniza las miradas,
formateando la memoria de los versos,
en la floración de los sentidos,
el desgobierno de los vientos,
los venideros días, peregrinos,
del sol que desnuda tu cintura.
en el remanso de todas las auroras
