Tu mirada es blanca como la nieve
Tenue como la brisa de verano
Suave como un sol en primavera
Tan ligera, como de mariposa.
Y es este paraíso de tus ojos
donde hallo el oasis de los míos
esa bendita sensación de vernos
sin precisar palabras ni otra cosa.
Aunque fuera espejismo tu cintura
me quedaría sin ninguna duda
perdida entre tu cuerpo para hallarme.
No encuentro más sentido que mirarte.
Como en un laberinto
yo,
en extremo bucle,
me imanto entre las letras
indago en su alma
reitero sus sonidos
los prolongo
deslizándolos
suavemente entre mis labios
como un beso.
Y las no pronunciadas,
aquellas
que residen dentro
iluminan un rostro
siempre calmo
principiando una cascada
donde el agua mana
y la energía reposa.
La suerte se despega
del alea,
y sus letras centrales reverdecen.
Los caminos accidentales del azar
no la seducen
balanceándose sobre su nombre
despeinando los decimales absolutos
imaginando
creándose
una imagen prolongada
para llegar a unirse con mis ojos.
Cuando me veo y te veo
en ese instante
la razón, la sin razón, la realidad, la vida
visible e invisible
todo suma.
Y somos, porque soy y porque eres.
Aunque los caminos no se crucen
y las encrucijadas interiores nos separen
seremos.
El agua desciende suave, reposada.
La fuente de tus ojos
me susurra tu nombre en mis oídos.
Hay viento del este.
En el jardín los lirios y amaranto
se transforman en cisnes.
La mirada se queda detenida,
se hace lago el paisaje.
Iridiscente la luz se refleja.
Cuánto color para pintar tu rostro…
Y cuánto anhelo de hacerlo
tan ajeno como mío.
¿Sabes de lo que hablo?
No hay nada sensorial. Nada emocional.
Y por eso lo hay todo.
Pasos,
dijo el poeta que al andar se hace el camino,
el camino como huella,
la permanencia del avance
y la aceptación del recorrido.
Yo, que soy poeta a medias
me gusta olvidar el camino,
no dejar migas de pan para un fácil retroceso.
No siento necesario guardar la ruta.
El regreso es avance hacia el origen.
En este transito que empieza
la luz se detiene, anochecida
revelando la importancia del paseo.
Pasear contigo sin saber a dónde,
las estrechas calles,
las amplias avenidas,
y las gotas de lluvia que caen delicadas
bajo el abrigo de los soportales.
La tierra que revela su verde en primavera
y el amarillo paisaje de agosto.
Pasear contigo sin importar a dónde,
deshaciendo pasos,
renombrando el camino,
porque tú eres la meta,
tú eres el recorrido,
el avance, el sentido,
el sonido de la luna
musicando al sol.
Un universo sobre tu mano
sobre mi mano
danzando
en un giro sincrónico
para revelar
la inexistencia del tiempo
cuando todo lo es
contigo.
El viento es la palabra de tus ojos,
tus manos, sinrazón de mi cintura,
aliento, la pasión, la descordura
y los frutos los besos que recojo.
Y es que este amor anida en mi mirada,
la ocupa, la transgrede, la arrebata,
la torna verso, metáfora, poema,
una semilla que al polvo de la tierra
eleva al cielo abriendo una ventana
detenida en tus labios del mañana.
Viajo por tu cuerpo como errante
y me hago fundamento en tu sonrisa,
ese destello de luz que trae la brisa
y es letra entre tu nombre al completarme.
Y ya no temo decírtelo al oído,
tu cuerpo se hace templo,
yo tu espejo
y la semilla flor de primavera.
La luna se despeina entre las aguas
vistiéndose de mar. Y es tierra fértil
mientras el sol la habita
en el fuego prendido de tu rostro
Es el amor ilusorio, amor platónico
ese que no se prueba ni se entiende,
un domino del ego, que pletórico
cree encontrar un trono siempre indemne
y el otro, otra, su imagen duplicada
que le corone en espacios infinitos
sin duda, ni arrebato, ella entregada
pues sin mí todo parece no ser nada
Mas no hay nada tan contrario al amor
que el espejo de un yo que desmedido
busca en la hipérbole su premio y su testigo.
Qué es el amor sin comprender sino
que nadie es rey ni reina ni destino
solo un humilde servidor de sus designios.
Para recorrer tu cintura y alcanzar los frutos,
no preciso comprender los precipicios
de las bifurcaciones de tus ramas.
Solo necesito saber que tus raíces
no dejan de ser las mismas que las mías
Por eso, tu abrazo es más infinito
que cualquier cosa que percibo
y lo que pueda acontecer no importa
cuando tus besos son uno con mis labios.
Será el amor un sueño en un teatro,
donde el guion se escribe a trompicones,
y sin hallar traspunte de emociones
nos requiere aplomo en cada acto.
Y alguna desmesura entre las letras
que ya nacen rebeldes a la prosa,
con las cartas de amor sobre la mesa
para la complacencia de las rosas.
Tus manos son festejo sigiloso,
para sentirte cerca desde lejos,
entre los bastidores no hay reflejo
de ese beso que se impone ansioso
en todas las fronteras de mi cuerpo.
En un roce de amor vertiginoso
suena la música ardiente como el fuego,
y son mis lunas tus ojos encendidos
cuando el telón se abre sorprendido,
a la pasión oculta en bambalinas.
Y reclama el proscenio indisciplina
los tambores, el beso, torbellino
las miradas, el viento, remolino
revolviendo las ropas y las hojas
hasta poner el mundo boca arriba
y tu nombre en las letras poderosas.
La pasión atraganta, sobrecoge,
enardece y desboca en correntía
hace herida, escuece y también calma,
y es suave, y abrupta, y mediodía.
Imprevisible y franca, como la propia vida.
Por eso dame teatro, dame escena
caballeros, espadas, damiselas,
huracanes, conciertos, mariposas,
cataratas, misterios y escaleras,
ese ritmo trepidante de la acción
hasta que caiga el telón …
El amor transita aguas profundas y abismales, y, a veces, se desangra para renacerse. Y cuando es capaz de habitar en sus contradicciones es posible, quizá, que hablemos de amor.
Hay veces que el amor poético
es como un amor de Hollywood,
las palabras dentellean el papel
para pronunciarse en tu oído
con el afán intenso de habitarlo
todas las noches y todos los días.
Y los versos se hacen parte de tu risa
con la claridad de quien confía
que siempre hay algo de eternidad
en todas las miradas que regalas.
Esos versos que piensan que tus ojos
son ventanas abiertas a mis sueños.
y mi deseo se colma con tus pasos
en todos los paisajes que conozco.
Que tus manos son ocultas escribas
del alfabeto secreto de mi piel
y cada vez que me rozan, tan ligeras,
desatan una fiesta de rosas rojas
en un jardín color de la esmeralda.
Tus labios amantes ya no encuentran
ninguna frontera entre los míos.
Tu aroma sabe a noche y espejismo
de una piel de luna aguamarina.
El amor poético es, sin duda,
tan de cine como el amor de Hollywood.
Y, sin embargo, quién se resistiría a no vivirlo.
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