Pudiera contarte

Pudiera contarte,

que la noche gime en rojo

por mucho alcohol que se restriegue por sus calles,

los míseros alientos en un portal oscuro

sobre el desconchón de la pared,

la humedad carcomiendo los ojos

y… la esperanza.

Pudiera contarte.

que hay ideas que quiebran en dos a los hombres,

que en las aceras del hambre no hay consuelo,

y la ayuda de paquetes de leche en polvo es dinamita

sobre los diamantes del desierto.

Pudiera contarte,

que tu vida de escaparates y youtube,

es una ilusión nada certera,

de la incertidumbre que espera,

a un planeta perdido de la luz

poseído y poseso entre las sombras.

Pudiera contarte,

miles de cosas que sabes y no escuchas,

otras que escuchas como pesadillas,

alejadas, ajenas y de otros.

Pudiera contarte,

pero no lo hago,

prefiero contarte

la claridad del alma,

la luz sobre el portal,

la paz sobre el desierto,

planeta en órbita,

todas las fórmulas

que truecan las cajas de los truenos,

para la reversión de los destinos.

 

Esa llamada infinita a la palabra

para revertirla tu mirada

manos de tiza sobre el panel del mundo

virando rumbo

hacia el oceáno de los días.

Pequeño

Sentirse pequeño,

sufriendo en las aceras de la impotencia,

cultivando las flores del miedo,

sin poder cambiar

el camino.

Sentirse pequeño.

temiendo serlo,

pensando

que el pie es demasiado grande para no aplastarte

 

¿y sí todos gritásemos?

voz al viento,

para que nos devuelvas el eco,

El pie es simplemente un sueño de madera

No hay nada más pequeño,

que creérselo.

Millas

Hace falta más que un aliento,

para proseguir millas,

romperse a jirones tras el asfalto,

conociendo que no llegarás a tiempo a la meta

porque ninguna meta está prevista para ti.

 

Correr tras el tiempo,

en rebeldía,

a todo destino impuesto,

a todo lo previsible,

para hacer imposible

la derrota.

 

Sí, correr

correr salvajemente,

pegado a la tierra, arañando arena,

masticando,

los sinsabores de las aceras.

 

Hay quien dijo que ya no hay tregua

para los malvados.

 

 

Mala noticia para los instagramers

Tú,  no eres la flor de la vida

ni el astro del comienzo,

ni siquiera un átomo

de una intensa identidad de entrega,

expandiendose,

por todas nuestras finitudes

por muy irreversibles que parezcan.

 

Estas prendido de una telaraña

en una irrealidad opaca.

Nunca estarás lo suficientemente arriba

para no caer

en picado

sobre las colinas de tus miserias.

 

No hay más pobreza que la del alma,

entregada a la putrefacta mentira

de creerse distinto.

 

Rompe el cartel publicitario,

todos somos lo mismo,

mientras gima el mundo

alaridos de desgracia,

guerra,

hambre,

tu nunca serás perfecto.

 

Siento darte esa infeliz noticia

sobre el papel de tus vanidades.

 

Raíz

 

En la naturaleza de los pensamientos

siempre hay una raíz agreste

demandando,

su ancestral imperio,

acantilando las horas.

 

La última vez que sus retallos

impresionaban de verde

apostando la tierra,

era otoño, recuerdo,

las hojas de los árboles ya amarilleaban,

y es curioso, ahora

que los rayos del sol de primavera

alegran aquel viejo castaño,

reivento una hoja, una de aquellas

como posavasos de mis sentidos.

Ego

Habito en las esferas de tus ojos

para lamerte desde dentro,

demandándote,

en un continuo intento,

la satisfacción de mi alimento

en mi voracidad,

invasora,

de la marca identitaria de tu rostro

Nada es eterno y,fue

Dice Victor Hugo que » el remordimiento es la nube roja donde el sol se pone»

 

Nada es eterno y fue,

toda la vida

desde destierro en sombra pasajera,

errante en los misterios de las lunas

en la pasión callada de la ausencia

imaginante en noches de papel.

 

Nada es eterno fue,

furia pausada,

en sus  brazos amantes,

en las rosas

sedientas de su caliz,

abrazando

la inmensidad del pájaro

y la palabra

invasora de su ropa.

 

Nada es eterno y fue,

una mañana

que eclipsó su mirada. Ella partió

y todo se hizo noche ensangrentada

 

¿Puede quizás el fango perdonar la luz?

Puede el agua lavarse en nuestras manos

germinar las montañas, resurgir

cuando nada es eterno, pero fue

toda la vida

 

Reflexiones del domingo

Es un dicho ya muy repetido, uno más uno, no siempre son dos.💞💘💖

     No hay verdad totalmente inmutable😎😎. Todo depende de las circunstancias en que se haya de desenvolver las mezclas o las uniones, la ley física aplicable, los elementos interactuantes a tener en cuenta. 🤦

   Un abogado pregunta al médico-forense, tratando de hacer valer una versión favorable a su cliente ¿La medicina no es igual que las matemáticas? Premedita ya la respuesta, “archiconocida”, o muy aceptada, de la negación. Sin embargo, el Médico forense le responde “depende” ( y no es gallego, pero por lo listo que es, pudiera serlo😊)

       Funcionamos con leyes, normas, máximas o como le queramos llamar, en el campo de los maximalismos, que luego son válidas cuando responden a los casos concretos, pero pueden ser totalmente falsas en otras circunstancias. Los campus de ciencias están llenos de tantas o más “ versiones contradictorias”🤓🤓 que los campus de letras, o mejor dicho quizás las letras son las que pretenden hoy asentarse, en ese “ansia” de parecer ciencia exacta, en una realidad inmutable.

 Queremos un mundo de máximas, en el fondo nos da seguridad. Pero esa sensación de seguridad nos puede llevar a engaño.

 

 Pues depende…😀😀😀. Por eso quizá la versión de no rallarse en el día a día, resulta la más favorable para nuestro❤❤Y nos permite manejar más posibilidades de nosotros mismos. En definitiva, nada es igual que ayer.😉🎉🎉✨✨.

  Buen domingo😎😎

 

 

No más violencia

Lirios,

sobre las calles,

amordazando las espadas

amamantadas por Hera

Lirios,

contrarrestando

la ira,

atravesando audacias,

llegando,

con su pistilo,

a rozar  corazones,

purificando los ojos,

reuniendo las manos,

palma abierta y detenida

en el ultimátum a la violencia.

 

Lirios,

sobre las puertas

llamando a la Paz.

Posibilidades

En la otra realidad//

en paralelo

zigzaguean las posibilidades

Y puede, es posible

que en el bosque no se encuentre el lobo

o quizás ya esté muerto

o estando vivo

sea quien lleva la cesta a la abuelita

para cobrarse una mísera propina

con la que perderse en alcohol en la primera taberna

en la que el cazador le espere para jugar al tute

y cobrar su mala suerte en los dardos de sus ojos

Puede, incluso, que la abuelita sea el cazador

y que caperucita nunca haya recorrido,

ningún tramo con una capucha roja,

porque su madre se la tejió verde camuflaje

el día que fueron a elegir las lanas

para mimetizarse con los árboles…

En paralelo

como gajos de manzanas asadas,

en las hebras de una naranja,

en las cerezas

que habitan en mi boca

tu beso puede ser aún todavía más intenso.