Cuerdas,
frecuencia en bajo,
la octava,
sobre la sinfonía de nuestro tiempo.
Una vibrante analogía
en la frontera
de todos los sucesos.
Mientras tanto,
se mecen los tejidos,
las redes y los bucles
el tambor,
retocando nebulosas.
¿Bailamos?
¿Es todo poesía?
La palabra retenida
en las entrañas de mi boca,
divide mi pensamiento
por no querer salir si se equivoca
y enrocada entre mi aliento,
sigue en sigilo este verso,
para ver si su tormento,
se termina en un momento,
y se descubre en el texto.
Hagamos un aquelarre
para inhundar de sal todas las lunas
en la primera marca de equinoccio
ya no hay muérdago suficiente
para acallar tanta herida
Este acontecer que reiventa días
no deja de imponer la descordura
sobre el mapa de un sádico
la invención extrema
de un depredador de ángeles cautivos
lobo para el hombre, lobo para el hombre
lobo o hombre
marchitado por sus genes
inoculado del virus canival en su sangre ausente
Los sueños se agolpan formando un pelotón desconcertado
sin escalera de emergencia
en el albedrío de la vida
sueños de tronos en cartón piedra y espadas de papel
sobre contenedores de plástico
en un firmamento desabrido
Hagamos un aquelarre
para inhundar de sal todas las lunas
liberemos a nuestra progenie
hagamosle saber que no son culpables de nada
que ya bastante heroico es el vivir
fabricando recortables infantiles
sobre la sombra absorta de un futuro incierto
Liberemos a nuestra progenie
de seguir encantando serpientes
pues por miles de cabezas que contemos
sin espejos y sin melodías
el golpe más certero
es cerrar su cesta para siempre
Hagamos un aquelarre
para inhundar de sal todas sus lunas
sobre el fuego de luz encaramando
al indómito estrellato de lo humano
Un castillo de naipes para la cosecha
de las nieblas futuras
Paso la tarde pegada a una nube
buscando un momento sin pensamiento
De cero infinito por ciento
Dibujo sobre mi mano una palabra
Reclamándome
Todavía guardo una caja polvorienta en el balcón
hay agua de lluvia en las losetas
siempre huidiza
Por cierto,
la luz azul no se apagado en el jardín.
Quizá hay alguna esperanza
para abrir este cuaderno y escribirlo de nuevo
empezando por el final
para así asegurarnos
que caminaremos entre las rocas de la playa
con una caracola de arco iris.
No sé qué pasaría si te digo
que sueño con tu voz cada mañana
que miento cuando digo que te olvido
cuando prende tu amor en mis palabras
Maldita es la memoria de tus ojos
maldita la verdad de mi mirada
Maldita nuestra historia, más maldita
Sí pienso… que se acaba
Atardecer, sin suelo, elevándose la espalda
sin techo, ni salida, ni metas que no aguarden,
levitando en nuestra propia historia,
sin profetas que proclamen nuestros nombres
ni odas para ensalzar nuestros destinos
Nunca se sabe, nunca, qué será de nosotros,
si nuestro amor permanecerá inocente,
lejos de cualquier plegaría costumbrista
de roles relatados y fingidos
Y tú me miras, por mucho que prometas
lo que hablarás, lo que dirás mañana,
será un misterio clavado entre las rocas
y aún así vale la pena la incertidumbre
porque aunque el mundo gire volteándome los pies
siempre llevo una carta en el bolsillo,
con olores de azul en aquel antes,
ayer de guiños sobre ese beso escrito
en un rincón escondido de mi cuerpo
Un poema, una canción, no es otra cosa
que aquellos pensamientos que se guardan
No tiene horas el día, no tiene horas
Para entretejer tus labios
con los hilos del recuerdo,
para no seguir pensándote
entrelazado a mis manos
en imaginado encuentro
y es que te sigo llevando
en mí, muy dentro, muy dentro
No tiene horas el día, no tiene horas
Voy añorando tus pasos
en las baldosas de invierno
Me duele porque te siento,
te siento porque te tengo
clavado en mi pensamiento
y presente en cada sueño
No tiene horas el día, no tiene horas
porque te sigo queriendo.
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