Ella vivía en el mundo de los sueños
para no lamerse el dolor
que deja el hielo derretido sobre los ojos.
Ella veía los sonidos
y aprendía su tacto.
La emperatriz de fantasía
sobre los colores de sus lunas.
Él bendecía sus mitos
y la pureza de su mirada.
Ella reía,
incesantemente,
dando fuego a la estancia.
La amaba,
la amaba tanto
que, cada madrugada,
pintaba de púrpura sus ventanas
para que despertase,
cada mañana,
en un nuevo paisaje de sentidos.
A Barbara Strozzi
Diría que las cuerdas lloran
para camuflarse entre los tonos
que deslizan las notas en su voz.
Y van tejiendo lunas que se elevan
sobre viejos canales que reclaman
un espacio entre los soles de verano.
Aguda y armónica disonancia
para mantenerse libre donde nadie
hace apuestas por una mujer hermosa.
La música es el eterno paisaje
y el barroco es un faro luminoso.
Contrapunto, bajo continuo, base,
la fuga del poema que anochece
en raíces de canto entrelazado.
Son las rosas, claveles y narcisos
un laúd como un verso inacabado
en la tenue mirada de la Venus.
Esa boina morada que tú portas
y el cabello azabache que se asoma
que ni el viento de abril su rizo doma
a todas las miradas deja absortas
Como el color que ciñe tu cintura
y que tu esbelto talle así lo ensalza
lleva el añil del mar que en ti perdura
y el rojo que en tus labios se realza.
Estás bella, amiga, más que bella
rebosante de la vida que rebrota
y en tus ojos habita y abarrota.
esa amistad de antiguo que nos sella.
Llevas una corona de princesa
las manos de una madre tejedora
de sueños y palabras al oído.
Los tonos de magia que atraviesa
esa mujer valiente y hacedora
de justicia y aplomo comedido.
Esa mujer sencilla y complicada
a la que admiro y me tiene como amiga
es en realidad como una hermana
tan pura como el mar, reconciliada
con toda la verdad que al sol abriga,
la que con su palabra todo sana.
Quiero momentos pequeños
en los que aparcar el tiempo
en el regazo de las olas.
Pero mentiría si dijera
que las cosas pequeñas son las únicas
que mueven mis sentidos.
Quiero momentos grandes, rompeolas,
el viento que al reloj pone de vuelta
desgobernando los minutos.
Quiero aquellos sencillos gestos
que hacen apacible mi regreso
y adornan el mensaje de futuro
con un bosque de besos.
Pero mentiría si dijera que me basta
con una ruta de pequeños pasos
o el débil sonido del café caliente.
Quiero saltar la ventana de los días
y empaparme del agua de la lluvia
la huella del fractal que nos conecte
quebrando las fronteras.
Quiero, sin duda, demasiado…
aunque confieso
que como todas
me aferro a los buenos momentos
y sueño….
Cuántos versos de amor han perecido
por sencillos que fueran pronunciados
en los labios, que el velo del olvido
ocultó en su dolor, agazapados.
Cuántos versos ajenos y olvidados
de un corazón de fuego enardecido
fueron puros, intensos y estrellados
como el cielo de abril al sol asido.
Cuánto duele sentir ese no olvido
que abandona la tarde en el abismo
de pensar que no fue lo que sí ha sido.
Y sin huella siquiera de sí mismo
sueña encontrar aquel sonido huido
y azota su agonía cual seísmo
en los versos de amor aún presentes
que recuerdan su brillo resilientes
para desintoxicarme de la IA, escribo este soneto para ti.
Esta mi vida es jardín que hoy florece
una rosa de amor y de esperanza,
el alma mía con su belleza alcanza
y con su aroma presta se enternece.
Su brillante color del que enriquece
y se recrea la vista en la semblanza,
en bella mano su anhelo de alianza
fugaz y tan profundo me parece
como esta rosa es por ti, amor tan puro,
eterno pretendiente hacia tu risa
que solo por amarte yo te juro
seré un verso sincero entre la brisa
sin más deseo que tú, yo en ti perduro
como rosa que crece en tu sonrisa
Una joven escribe- creo que es un poema-
en una servilleta de una cafetería.
Repasa con su lápiz sus versos escondidos
y dobla con cuidado ese débil papel.
Su rostro es blanquecino, se asoma alguna lágrima
perdida entre sus ojos, quizá un desamor
Me mira fijamente, notando que le observo
y en decisión abrupta arruga su poema
dejándolo en un lado del plato del café.
Se marcha presurosa, su dolor contenido
va imprimiendo la estancia ahora abandonada
de su palabra oculta y su verso de amor.
Yo recojo en silencio su servilleta triste,
un sueño que rehúye, un verso retorcido
y la leo despacio para hallarlo de nuevo
Aquí están sus versos, ese verso latido
que sorprendentemente hablaba de mis ojos.
Una mujer me mira. Tiene los ojos negros
Ella sabe que tengo prendido mi dolor
Mas cuanto más me mira, siento que tu recuerdo
se queda liberado en un trozo de papel,
no haré más versos tristes ni lloraré tu ausencia
pues hoy me siento libre, cargada de valor
para decirte adiós…
Si hoy fuera poema,
todas las versales
comenzarían en negrita,
demandando,
cual oleaje,
la marea de letras,
ajenas a la norma,
los signos indisciplinados,
y el resurgir del verbo, cuando baten
las olas, en el acantilado de tu risa.
El viento es la palabra de tus ojos,
tus manos, sinrazón de mi cintura,
aliento, la pasión, la descordura
y los frutos los besos que recojo.
Y es que este amor anida en mi mirada,
la ocupa, la transgrede, la arrebata,
la torna verso, metáfora, poema,
una semilla que al polvo de la tierra
eleva al cielo abriendo una ventana
detenida en tus labios del mañana.
Viajo por tu cuerpo como errante
y me hago fundamento en tu sonrisa,
ese destello de luz que trae la brisa
y es letra entre tu nombre al completarme.
Y ya no temo decírtelo al oído,
tu cuerpo se hace templo,
yo tu espejo
y la semilla flor de primavera.
La luna se despeina entre las aguas
vistiéndose de mar. Y es tierra fértil
mientras el sol la habita
en el fuego prendido de tu rostro
Una mujer deshila palabras en las redes,
mirando, ausente, triste, al mar que, malherido,
golpea sus sentidos con viento desatado.
Y ese aire de olvido, esa ausencia que hiede
parece no sostiene su mundo en un suspiro.
Sus ventanas de invierno no saben de deshielo
ni esas noches de antaño de brazos extendidos,
ni de aquellos poemas que adornaban su oído,
como tallos de rosas, como valles de lirio,
y que ahora, lejanos, se le antojan perdidos.
Más se alza una nube sobre el cielo estrellado.
Su forma le recuerda el porte de su amado
y añora aquellos pétalos que un día deshojaron,
todos aquellos besos de madera de ámbar.
Quién pudiera ser agua sobre un cabo arriado
y cruzar el abismo en un fondo de algar,
Quién pudiera ser ave y volar a su lado
hacia sus pies de luna y sus ojos de sal.
Una mujer deshila los versos en poema
y los guarda, escondidos, en un trozo de mar.
UNIVERSO ESPEJO Poemas y algo más 