Hierba, sobre mis pies,
descalzando la vida
y ese sol de otoño barnizando
los rojizos paisajes.
Hay un volcán que me observa
desde el subsuelo de mis ojos,
y no resulta posible echar el cierre
de la insolvencia de las emociones,
una espera, balance, la cuenta
en el silencio de palabras.
Es el fuego, el habitante,
de la cordillera de mis pasos
entre las ascuas que enardecen
el verde pasajero.
Soy ceniza,
soy quien vuelve,
sin quemarse,
en la quita de las revelaciones.
Sobrevivir al poema
y ser poeta,
ya sea por descuido o ignorancia,
las palabras se pierden en las manos
y tiembla la llanura de sus ojos,
más cerrados que antaño,
más cansados.
Sobrevivir al poema
y ser mujer,
que quiere transcenderse entre las puertas,
que aguardan entre versos
nuevas alas,
y quizá, la pregunta más guardada,
la que tarda la vida en olvidarse
de ser siempre trinchera en retaguardia.
Cuántas flores esperan en la huerta,
la sonrisa que ayer encabalgada
a sus pétalos rojos su mirada.
Lo que estuvo fue ayer,
nunca se puede
rebobinar el hilo,
y recoser,
las puntadas, en tela ya gastada.
Nunca es lo que ha sido
pero cuánto se es,
cuando nada has sido.
Hay veces que no tengo poemas,
mente en blanco,
la emoción en furia, destrabándose
como ametralladora de conceptos,
tropezando
con virulencia en el asfalto.
Pudiera decirse que la mecha arde
sin gasolina,
alborotadamente,
entre los bordes de mis pensamientos.
No tengo poemas,
porque hay días negros,
porque solo me queda rabia para gritarme hacia dentro,
Por eso
hay días que no tengo poemas.
No sin poesía,
pudiéramos amarnos al atardecer,
cuando la hierba encuentra su verde insuperable,
y contar las piedras del camino,
buscando cualquier lugar al que llamar casa.
Pudiéramos conversar transformando,
la palabra curiosa, la palabra confusa,
la palabra enredada entre las rosas,
y tal vez, pudiéramos seguir amando,
cuando la noche alcanzase las cortinas,
desmorando los naipes en apuesta
sobre el gris neón de nuestros pasos.
Pudiéramos, sí, pudiéramos amarnos…
pero no sin poesía.
Hagamos un poema,
conjugado,
en la métrica del vino y de las rosas
desengranado,
en el alfabeto de los cuerpos,
las vocales amantes
y la matemática perfecta de tus labios.
Hagamos un poema
pero hagámoslo,
en la masa madre
de la factoría de los versos,
esos versos deslizantes,
en cascada,
sobre las cordilleras
que han de tomar el nombre de tus besos.
Hagamos un soneto,
alegoría,
encrucijada en metáfora,
del bosque más nuestro,
repleto de arándanos y moras,
incesante,
entre dos cielos,
siempre navegante
entre las laderas de tus ojos.
Hagamos un poema.
Me duelen las manos
atadas,
en los cordeles de la paciencia.
deteniendo mi ahora,
en reloj durmiente,
y, ya voy,
contando todas las horas,
que me restan,
para conocerte.
Entrelazar los ojos,
sin que la distancia nos comprometa,
sin mayúsculas,
ni minúsculas.
Sentir sin pretensiones,
sin condiciones,
sin retos.
Sentir, simplemente, eso.
