Hay veces que no tengo poemas,
mente en blanco,
la emoción en furia, destrabándose
como ametralladora de conceptos,
tropezando
con virulencia en el asfalto.
Pudiera decirse que la mecha arde
sin gasolina,
alborotadamente,
entre los bordes de mis pensamientos.
No tengo poemas,
porque hay días negros,
porque solo me queda rabia para gritarme hacia dentro,
Por eso
hay días que no tengo poemas.
No sin poesía,
pudiéramos amarnos al atardecer,
cuando la hierba encuentra su verde insuperable,
y contar las piedras del camino,
buscando cualquier lugar al que llamar casa.
Pudiéramos conversar transformando,
la palabra curiosa, la palabra confusa,
la palabra enredada entre las rosas,
y tal vez, pudiéramos seguir amando,
cuando la noche alcanzase las cortinas,
desmorando los naipes en apuesta
sobre el gris neón de nuestros pasos.
Pudiéramos, sí, pudiéramos amarnos…
pero no sin poesía.
Hagamos un poema,
conjugado,
en la métrica del vino y de las rosas
desengranado,
en el alfabeto de los cuerpos,
las vocales amantes
y la matemática perfecta de tus labios.
Hagamos un poema
pero hagámoslo,
en la masa madre
de la factoría de los versos,
esos versos deslizantes,
en cascada,
sobre las cordilleras
que han de tomar el nombre de tus besos.
Hagamos un soneto,
alegoría,
encrucijada en metáfora,
del bosque más nuestro,
repleto de arándanos y moras,
incesante,
entre dos cielos,
siempre navegante
entre las laderas de tus ojos.
Hagamos un poema.
Me duelen las manos
atadas,
en los cordeles de la paciencia.
deteniendo mi ahora,
en reloj durmiente,
y, ya voy,
contando todas las horas,
que me restan,
para conocerte.
Entrelazar los ojos,
sin que la distancia nos comprometa,
sin mayúsculas,
ni minúsculas.
Sentir sin pretensiones,
sin condiciones,
sin retos.
Sentir, simplemente, eso.
Hay veces que el amor no es que falte, es que es precario, insuficiente, por mucho que esté presente. Son esas relaciones que persisten, por rutina, pero nos van ahogando cada vez más.
ABANDONÁNDOSE
Añoro aquella risa que dibujó la tarde,
esa suerte de ángel vendida en todo a cien,
aquellas ilusiones expuestas a las mías,
el fuego de tu ropa, el sentir de la piel
Era todo tan fácil, pudiera ser mañana,
o tal vez en enero, cuando viniera bien,
nada tenía límites, y todo era posible
imaginado, intenso, derecho y del revés…
Pero la vida cobra peaje en desventura,
ya nada es lo que apura,
tu ausencia en la presencia,
se cobra mi derrota,
y aunque surja la duda
Ya nada es como ayer..
Me siento encarcelada, atada, algo apagada
me siento y no lo sé…
Y perdimos toda esperanza de entender el mapa (Seamus Heaney)
Sobre el verde atemporal de tus dominios
nada carece de sentido en los recuerdos,
el sol dando sobre las ardientes piedras,
me queman los pasos,
mientras marcas el rastro
que olfateo como loba hiriente,
sobre la cordillera de tus ropas.
No hay gruta que parezca un desafío,
porque cada paso niega al otro
y ,sorprendentemente, marcan el sentido
No es preciso preguntar a los espíritus
para hallarte entre la sombras
Allí donde tu casa se recoge,
no hay niebla,
ese infinito santuario de la palabra
acariciando mis labios…
