Si una nube extraterrestre
invadiera esta atmósfera
se quedaría perdida, entre tus ojos
para hacerse aurora, en todas tus mañanas.
Tendría que haber mil lunas,
custodiando,
la rotación terrestre de tu rostro
la traslación de los sentidos
y ese océano inexpugnable de tu mente,
cuando me preguntas
si te amo.
Claro que te amo,
con todas las letras,
y en cada una
de todas mis posibles vidas.
Hay un poema de Aquelarre que dice,
mi madre odia la poesía intimista
y posiblemente odia este poema.
Sin embargo,
no resulta posible que odie nada
del “Aquelarre” de Boadicea,
en la quemazón del sinsabor
y la fuerza de su verbo.
Lo que sí es cierto que, posiblemente,
este mi poema sea intimista
y previsiblemente odie este poema.
Cierto que suelo procastinar la poesía intimista,
porque los versos en caliente
corren el riesgo de ser estercolero,
en el que se dispersa la basura
de todos los propios desconciertos
y yo quiero un poema puro,
detenido,
sin esperpéntico edulcorante.
Las versiones propias siempre se maquillan.
Pero hoy escribo un poema intimista,
en la búsqueda constante de ese óxido
que imponga al tiempo la ley de la cordura,
ya que todos perseguimos un terrón de azúcar,
el bálsamo que sacie de impostura
el amargo silencio de la herida.
Por eso no hay respuestas,
porque ni siquiera
existen
todas las preguntas.
No lo leas,
este poema no nace para ser leído,
nace para ser digerido,
junto a una tapa de patatas alioli
y una copa de vino imaginaria,
la bola de cristal, donde sumerjo
bajo cero
las emociones.
El aceite de bar imprime un olor a frito,
conectado al olfato,
por más que demos instrucciones de bloqueo.
No lo leas,
este poema no sabe ni cómo empieza,
quizá diría que tú eres
la corriente
que arrebata mis días.
Es cierto, eso ya lo he dicho,
en otro poema, y
sin embargo,
pudiera ser un buen comienzo,
para manejar nuestras desconexiones.
Este poema pudiera ser un corte limpio,
perfecto en el diseño de su talle,
ausente de amplitudes,
pretendiendo,
emular al cuerpo que lo porta,
con la sinceridad que al verbo impone,
comenzar la digestión de sus estrofas.
Un poema yo,
navegando
entre todos los besos que nos dimos,
persistiendo,
en la adicción
a demoler los muros
que pueden separarlo
de tu rostro.
Este poema que nace, para no ser leído
tiene su fundamento en la batalla
que cotidianamente nos impone
sortear los aires de la noche
y las inquietudes del mañana.
Es la metáfora
que imprime
sus letras,
cuando no puedo abrir la puerta
de casa.
La metáfora
que reclama
comencemos
por amarnos,
a nosotros mismos.
No lo leas,
aunque me muero de ganas
de que lo leas.
Algún día llegarás,
aunque tengan que pasar algunos años,
para recibirte en bienvenida.
Te imagino con la misma sonrisa que tu madre,
supongo que Boadicea no te pondrá pendientes,
como yo no se los puse,
y que cuando busque su nombre preferido,
hablará con el muérdago y el musgo.
que recogen los vientos de la infancia.
Yo estaré para verlo, o eso espero,
acomodaré tu cuarto,
no tendrá nada rosa,
quizá verde como el de tu madre,
o tal vez el azul cian más bonito,
en recuerdo de un mar siempre presente.
No habrá cuentos de princesas,
pues no quiero que desees un príncipe,
ni que pruebes las esposas del amor romántico,
comiendo perdices.
Yo te quiero ver crecer libre,
en confianza,
de saber que es mejor estar sola que atrapada
en un espiral de estereotipos.
Yo te quiero valiente, como el aire
la reina de tus lagos,
que tus ojos sean nobles y no vean
nada más que la profundidad del alma.
Deseo puedas permitirte ser fuerte,
en todos los principios y en todos los finales.
También me gustaría,
no lo oculto
que cuando atardeciese
mirases al poniente,
declarando
que sabes de dónde vienes,
y para qué has venido ahora.
Porque te quiero mujer, sencillamente.
Sus manos avejentadas se posaban sobre aquel trozo de papel, muy arrugado, que escondía un poema que escribió en su juventud e intentaban estirarlo lo mejor posible. La soledad se derretía en sus párpados, mientras desde la ventana de la residencia de ancianos, observaba el tránsito incesante de la calle. Se veía reflejada en aquellos rostros jóvenes que bulliciosamente corrian, galopando entre risas, en la madre que empujaba un carrito de bebé, en la mujer apresurada para intentar evitar no llegar tarde al trabajo, a recoger al niño, al supermercado, a la cita…y pensaba lo que cambiaría si volviera a ser joven. Escribiría poesía, se decía, solo poesía
-¿Por qué no lo haces? Una voz sonaba lejos. En la habitación no había nadie.
– Soy Melchor- dijo desde la puerta un hombre disfrazado de Rey Mago, con una barba blanca que parecía de esponja.
-¿Qué haga qué? Preguntó Eloisa.
-Escribir, es lo que quieres no, dijo aquel hombre.
-Ya soy vieja-dijo Eloisa-pero gracias por el consejo.
-El mundo precisa voces viejas- afirmó el Rey Mago- aquellas que ya saben que caminar, subir las escaleras, ser capaz de leer o poder ver la sonrisa de un niño, es un regalo. El mundo ya está lleno de gente que expresa ira, rabía, desazón o que demanda que la providencia le resuelva su suerte. Cuéntales que harías tú si fueras ellos.
-Yo lo que haría- A Eloisa se le iluminó la cara- es pasear disfrutando del aire por el Retiro. No puedo hacerlo, ya apenas puedo moverme por aquí, irme a tomar un café a la calle Mayor, sentir el calor del sol sobre mi piel y sobretodo volver a ver el mar, dejando que las olas mojen suavemente mis pies.!Qué feliz sería si pudiera volver a ver el mar!
-Lo vés. Eloisa, ya eres poeta.
Aquel hombre se marchó dejándole sobre sus manos una pequeña libreta, en la que estaba impreso su viejo poema:
Exigir al viento que exhale su oxígeno,
hablarle, para hablarse a sí mismo,
enfadarse con el arrullo bullicioso de una simple rima,
cuando las palabras no hacen piruetas,
ni manan libres entre las hojas del bosque.
Clamar al oráculo,
cortando la baraja desde el mismo lado,
y esperar, esperar, que todo cambie.
La diosa fortuna,
posada,
sobre un cetro de mentiras.
La nada es un concepto dificil
el vacío siempre esta repleto de partículas,
y recuerda siempre a ese grito de náufrago
buscando un pasaporte hacia el oasis.
Cerrar los ojos y abrirlos nuevamente.
Aunque es cruel la medicina del reloj,
es la que te indica,
cuando ya casi no hay tiempo,
que simplemente observar es un regalo,
Lluvia,
recalando la puerta,
sentirse fuera,
ser parte de ese bosque
imponentemente húmedo
que trae la niebla,
sobre los ventanales.
Dibujar sobre el vaho de la cristalera
mientras se quema el tronco,
observando,
el paso de las ánimas.
La mayor ausencia es la raíz,
que reniega del tiempo que se impone.
Hoy, en el universo de los leds,
hay una bombilla que reclama
su amarillenta luz,
153 años,
son quizá pocos,
para comprender tu gran sentencia,
“No sabemos que
aquello que perturba nuestra sangre
es sólo su nostalgia de la tumba”*
Porque anhelar el invierno y el verano,
desear el sol de primavera,
por pensar y reclamar siempre futuro,
nos apartamos del presente,
y de comprender
que la belleza se edifica
de “las batallas de otros tiempos”
*Willian Butler Yeats escribió este contundente verso. Lo he insertado en este poema mio, porque es un honor recordar a un poeta tan grande. Curiosamente hace unos años Irlanda comprobó lo que era ya una sospecha, que los restos que creyeron repatriar de Yeats, no son los suyos. Estos restos, perdidos en un osario común en el sureste de Francia, nos revelan la paradoja de esa metáfora, que pretendía reflexionar, sobre el incesante anhelo de futuro que impide vivir el presente.
Cuando la noche te envuelve
en alas de tul, los sueños,
van despejando las nubes,
aquel pasado recuerdo,
de aquel poema de Bécquer,
que leíamos al tiempo
entre pausas de silencio,
y entre latidos de versos,
que alborotan corazones
tan sinceros como inquietos.
Hoy,
que la noche devuelve
tus besos entre mis sueños,
aun se apresura el aliento,
y no hay rima que impresione,
ni poeta que destrone,
el amor que por ti siento.
