Si tuviera que elegir entre lavanda,
amatista, púrpura, violeta,
me quedaría anclada en el magenta
dibujando un velero con mis ojos
Y en ese intenso tono de mi pluma
navegaría en mares color vino
Desataría olas tan celestes
para alborotar sus gotas
como granos de amarillo avena
Y mis dedos tornados en pinceles
encontrarían sentido entre los ocres
para tejerlos en color cian
abriéndose paso
en un acrílico atardecer de invierno,
que desate la cromatología
de los versos.
Una mujer deshila palabras en las redes,
mirando, ausente, triste, al mar que, malherido,
golpea sus sentidos con viento desatado.
Y ese aire de olvido, esa ausencia que hiede
parece no sostiene su mundo en un suspiro.
Sus ventanas de invierno no saben de deshielo
ni esas noches de antaño de brazos extendidos,
ni de aquellos poemas que adornaban su oído,
como tallos de rosas, como valles de lirio,
y que ahora, lejanos, se le antojan perdidos.
Más se alza una nube sobre el cielo estrellado.
Su forma le recuerda el porte de su amado
y añora aquellos pétalos que un día deshojaron,
todos aquellos besos de madera de ámbar.
Quién pudiera ser agua sobre un cabo arriado
y cruzar el abismo en un fondo de algar,
Quién pudiera ser ave y volar a su lado
hacia sus pies de luna y sus ojos de sal.
Una mujer deshila los versos en poema
y los guarda, escondidos, en un trozo de mar.
Y parió el universo contrayéndose
rompiéndose las venas,
el empujón del parto,
los dolores,
hasta que la creación tomó su forma
en las letras versadas y sinceras.
El universo admiró su criatura
y pronunció la frase, satisfecho:
He aquí la tierra de poetas
una más entre múltiples planetas,
pequeña e importante pasajera.
Aleteos de nubes que se forman,
la atmosfera, la estrofa, la primera,
y la ola del verso que indomable
trae agua al seco espíritu
y le habla
de la esencia del aire,
y la armonía que surge
y no perece
resiliente en el ritmo del poema.
Sin saber cómo ni de qué manera,
en esta evolución tan sorpresiva
nació mujer y hombre, poesía
de lo que somos hoy, a la deriva
buscando puerto de luz y buena tierra.
Cerridwen en su caldero de cerveza,
bajo la custodia de los duendes,
hizo de inspiración, sabiduría.
La promiscuidad de Baco,
y los olivos compartidos
con los cereales de Sudiri,
Dionisio, Kamui y la grandiosa Isis,
en el ombligo de todos los placeres.
Esos frutos que en el tiempo anidan
limitados, endebles y proscritos.
Sorberse a tragos,
descenderse, enarbolarse
para intentar el llenado
del recipiente roto de la vida.
Sorberse a tragos,
materia, más materia,
que vamos consumiendo a dentelladas.
Y vino el dogma,
que hizo del mito regla,
los códigos oscuros, las trompetas,
esos pilares de fuego y de misterio
prosélitos
de la justicia de los templos.
Y vinieron los tiempos de castigo,
maldito el hedonismo,
se hizo el verso vestido,
la vergüenza
de no ser más que un cuerpo
que desnudo
se exhibe impudoroso en las versales.
Y fueron convencidos narradores
de las virtualidades de la quema
de esos idólatras poemas,
que pretendían vagar,
de aliento a aliento,
sin la disciplina del juicio,
el cuerpo del delito
y la lujuria.
La narración fue épica, gloriosa,
tornando al verso
en ayuda idónea.
Los poetas que arrepentidos
buscaban transcender entre los soles,
hallaron el espíritu en el cielo
y la misericordia en el desierto.
El soplo de Sofía
insufló
una chispa en su métrica.
Y la gnosis
quiso abrir las llaves del poema,
como algo ajeno a la piel que nos recubre
como algo puro, tan lejos, tan brillante,
del espíritu femenino que destila
los olores en cada primavera.
Rellenos de ilusión
y el cuerpo alzado,
elevado hacia un tiempo prometido,
vino el dogma otra vez
a sepultarlos,
ni espíritu ni vino,
nada de eso,
también esta proscrito levitar
sobre los alambres de las nubes.
Seguir esclavos, la pauta
que asonante
nos empuja hacia dentro
arremetidos,
para gloria del poder
que les promete,
un éxodo constante,
todo exilio,
y unas monedas a cambio de silencio,
y una vacía jarra entre los brazos.
No hay más sol que el que nos quema las pestañas
cuando nos conocemos libres y poetas.
No todo es fantasía
en las palabras secretas,
ni toda realidad es verdadera,
la nada tiene forma
de luna pasajera
y el cielo calla cosas
en toda primavera.
La oscuridad alumbra
desde su vez primera
los blancos más bonitos
sobre la noche nueva.
No todo es fantasía,
porque tu boca es verde
como la hierba fresca,
tu mirada es tan blanca
que se expande y expresa,
los paisajes azules
de amapolas y fresas
El cielo sabe a rosa
cuando esconde las copas
del árbol centenario
que habitan nuestras hojas.
No todo es fantasía,
porque tu piel es verbo,
tus manos recorrido
del mapa de mis ojos,
desarmando el misterio
con incienso de lirio
y aroma de desierto
de naranjas y rojos.
Y los dos somos uno,
tal vez, “algunas veces”
cuando las olas bajan
espuma violeta
y la aurora se alza
con sus luces repleta.
No todo es fantasía.
el silencio de nubes,
la conjunción que une.
Los números son versos,
la música, los vientos
y las letras espejos.
Espejos de colores
que me alcanzan tus brazos
en paisajes sin tiempo.
No todo es fantasía,
porque tu boca es verde…
Navego entre la niebla sin vislumbrar el faro,
el mar es siempre un esotérico compañero
y en sus formas aplaca los miedos ancestrales
marcándome en espuma las rocas traicioneras.
Hace sol, me dices, el día hoy es espléndido.
Aquí la tierra firme. ¿No la ves? Son tus ojos.
Te engañan y no ven la luz de mi mirada.
Yo siempre soy profeta de mares entreabiertos,
dibujante entre olas de aquellos labios tersos,
que no dejan de amarte por mucho que la noche
te traiga la tormenta y tu mirada ausente.
La niebla va calando los huesos infantiles
y no hay ingenuidad que resista al abismo.
No hay sol, ni luz, ni tierra, ni eres un profeta
sino un hombre perdido que busca alimentarse
de todas las lunas, destruyendo mis mapas.
No creo pueda avistar la tierra si hablas a mi oído,
con absurdas respuestas que nadan en vacío.
Hace sol, me dices, mira qué bello día
ilumina las flores en la mañana abierta.
Te quiero, a mi manera. Lo sabes y te gusta
eres mi faro guía, la luz de mi sonrisa
aquella que tenías cuando nos conocimos.
Una noche cualquiera, en las aguas, perdida,
esperabas mis brazos y yo te di la vida.
Mis ojos ya no miran a través de los tuyos.
Ya veo tu tormenta, la bruma y la indolencia.
Tu vacío, tu horror y tus palabras huecas.
Avisto tierra firme. Estoy de nuevo a salvo.
Te enojas y te irritas, ¿no ves el mar del fondo?
¿No hacía un día espléndido? El cambio de estrategia.
El camino es oscuro, tú no podrás seguirlo.
Te arrepentirás de no venir conmigo.
No miro y me concentro en la mañana clara.
Tu noche sobrecoge tu mente despistada.
Explicas a la gente que estaba enajenada,
que no veía el sol, que navegaba ausente
y buscas en las aguas una nueva sirena,
que te cure esos males que yo solo he causado.
Espero no la encuentres por su bien. El destino
ya me indica el camino para este mi regreso.
Los árboles me escuchan y se abren a mi paso.
Ya veo la salida del cruel laberinto.
Estás loca, me dices, no podrás alcanzarla,
tu precisas mi ayuda, mis brazos, mi cariño.
Pero yo ya conozco que lo que tú no puedes
es amar
Déjame agarrar tu mano,
unirme a tus pensamientos,
abarrotando tus besos,
desbaratando tu aliento,
Inigualable cual verso
que se apaga y que se enciende
que se enerva, que comprende
y deja sin argumento
A todo lo que yo siento
Y es que es rojo este silencio
y son dulces los cimientos
de los besos que aquel día
me dejaron escondida
una flor en la cortina
y el aroma de tu aliento.
Voy imaginando el cielo
en cada compás del viento
para regalarte un trozo
por cada vez que te tengo
entretejido a mis ojos,
calando mi pensamiento
que retoma, que resurge
en la barrera del tiempo
Y quién quiere serlo todo,
cuando puede ser beso,
que se quede muy pegado
como la piel al deseo
a todo lo que yo quiero
en cada compás del viento
Pudiera ser la pluma pasajera
la que traiga los aires de otros tiempos,
aquel apresto de la vez primera,
marcando rima y aplomo en la manera,
para decirte, de nuevo, que te espera.
Pudiera ser la pluma más ligera,
que te acaricie como un soplo de viento,
en este, aquel, lenguaje que volviera
como verso en lucera pionera
mientras el sol alimenta la madera.
Podrá, tal vez, quizá, quisiera…
escribirte de nuevo, hacerte rostro,
beso, sonrisa, abrazo, primavera
alimento, sentido y escalera
hacia el sol de esos ojos que venera
toda pluma suave y pasajera.
Es el hada, la musa del poema,
la palabra, la bruma y torrentera.
Vendrá, tal vez, quizá, quisiera…
Pudiera decirte que tus ojos,
tienen el brillo especial que nos anuncia
el regreso de cada primavera,
pero estas palabras no son tan acertadas,
porque tus ojos son, todavía, más brillantes
que una mañana despertando mis sentidos.
Pudiera decirte que tus labios,
son la laguna en que reside mi deseo,
sumergiéndose,
sobre la inmensa latitud de tus abrazos,
pero estas palabras no son tan acertadas,
porque tus labios son, todavía, más intensos
que los frutos del invierno.
Pudiera decirte que tus pasos,
cuando te acercas a mí, son los tambores
la percusión que aboca a mis latidos,
más allá del tono de unos versos,
pero estas palabras no son tan acertadas,
porque tú eres, todavía, más que eso,
un salto al vacío,
la aventura permanente de quererte.
Pudiera decirte,
pero no encuentro palabras,
para expresar cuánto te siento.
Estoy perdida,
como una caracola,
en el laberinto de tus miedos.
Solo soy un fantasma,
un molesto espectro
sobre los dedos de tus zapatos.
Hace tiempo que soy navegante,
de un mar enlatado,
siempre en bucle,
en la contaminación de los oídos.
Me gustaría gritar:
Yo también necesito remos.
Pero no hay misericordia para los marineros.
ni agua que pueda aplacar el desierto
de tu ausencia.
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