No lo leas,
este poema no nace para ser leído,
nace para ser digerido,
junto a una tapa de patatas alioli
y una copa de vino imaginaria,
la bola de cristal, donde sumerjo
bajo cero
las emociones.
El aceite de bar imprime un olor a frito,
conectado al olfato,
por más que demos instrucciones de bloqueo.
No lo leas,
este poema no sabe ni cómo empieza,
quizá diría que tú eres
la corriente
que arrebata mis días.
Es cierto, eso ya lo he dicho,
en otro poema, y
sin embargo,
pudiera ser un buen comienzo,
para manejar nuestras desconexiones.
Este poema pudiera ser un corte limpio,
perfecto en el diseño de su talle,
ausente de amplitudes,
pretendiendo,
emular al cuerpo que lo porta,
con la sinceridad que al verbo impone,
comenzar la digestión de sus estrofas.
Un poema yo,
navegando
entre todos los besos que nos dimos,
persistiendo,
en la adicción
a demoler los muros
que pueden separarlo
de tu rostro.
Este poema que nace, para no ser leído
tiene su fundamento en la batalla
que cotidianamente nos impone
sortear los aires de la noche
y las inquietudes del mañana.
Es la metáfora
que imprime
sus letras,
cuando no puedo abrir la puerta
de casa.
La metáfora
que reclama
comencemos
por amarnos,
a nosotros mismos.
No lo leas,
aunque me muero de ganas
de que lo leas.
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