Mentres ela mergúllase nas augas
do mar
doente,
el queda co sal,
ocultando a escuma,
para que así lle demande,
rendida,
unha primavera de caricias.
El pensa que destruíndo algas
arremetendo contra a serenidade da area,
obterá derrubar a muralla dos seus ollos
Ainda que sexa mestre na estratexia
das súas cicatrices,
ignora,
que os seus pés descalzos
son capaces
de dobregar as rocas,
mudalas,
cal escudo.
Ela irase,
mollando a súa pel nas ondas,
e el
aínda
preguntarase o porqué.
Caerse,
desesperadamente,
tornarse en túnel,
inexpugnable y oscuro,
derrotado,
el laberinto negro,
sin puerta de salida,
sin meta que te aguarde
pues no hay espejo que resista
el reflejo
del dolor instalado en las entrañas.
Decir adiós, te dicen, es trance doloroso,
que se superará cuando algún día,
la tormenta empuje la palabra.
pero aquello que duele desde dentro,
se resiste a abandonar nuestra trinchera
tan inexpugnable como ausente.
No nos sirve un listado de consejos,
para arrebatarnos de la mente
el pensamiento obsesivo que provoca
sentir más la cicatriz que el propio aliento.
El tiempo no obra por sí solo,
hay que poner los puntos de sutura,
la asistencia de urgencias,
el placebo,
imaginario,
que bifurca caminos
cuando nosotros,
se ha tornado en utopía.
Piensa distinto,
la puesta de sol, el agua clara,
la luna que pausada
ha de traer las noches de verano.
Enfría el sentimiento,
focaliza,
una primavera de naranjos.
Y qué imposible,
es cumplir tamaño aserto,
el hielo sobre la casa,
las espadas,
siempre afilando los labios,
esos labios,
que ya no saben besar sin condiciones.
Hay que llorar,
te dicen,
hasta que la madrugada traiga el sueño,
el insomnio no resulta aconsejable
cuando todo corroe como ácido
sobre la piel ajena.
Hay que llorar,
te dicen,
tú te encojes,
en un ovillo infinito de temores,
ya que la noche solo trae regazos
de la ausencia penetrante de un te quiero.
Hacerse daño,
volver,
y retomarse,
en un ciclo infernal.
tachando del calendario,
los días futuros,
mientras los números,
atónitos,
observan,
su caída libre
sobre quien ya no espera
un mañana.
Te separas, cuando yo voy despacio
te acercas, cuando yo voy deprisa,
y es curiosa la constante asimetría
columpiando perpetuas resonancias.
Parece que te extiendes campo abierto,
hacia el extremo opuesto,
y no vislumbro
el fin de aquellos pasos tortuosos
que suenan a asfalto entre las nubes.
La paradoja es que tú estás más cerca,
la velocidad no es un crucero,
que conjugue el lenguaje de los versos.
La paradoja es que tú estás más lejos,
cuanto más me aproximo a tu horizonte.
Quizá es vértigo, respuesta en torbellino,
que trae el agua presta al sumidero,
y a mí lo que me gusta es espaciar las piedras,
sobre el estanque que compone la mirada.
Carezco de murallas, yo no temo,
ser presa del azar de tu sonrisa,
hace tiempo que vengo de regreso,
atomizada en el viento que roza la piel,
como paso de azahar entre tornados.
Ya conozco todos tus lunares,
la sombra de tus lunas
y la noche.
Ya no soy filamento ni membrana
sino de mi propia piel,
y tanto que no amo,
sino por instantes,
de tantos dígitos,
como los centímetros de mis torres.
He cambiado de dimensión
para intentar comprenderte
y ahora, quizá es tarde,
pero ya sé,
que no era necesario ni preciso,
porque tú, como holograma estático,
eres solo una fantasía de mi mente.
Lo único importante
es besarte
hasta que el nuevo día,
nos traiga el sol sobre la piel dormida.
Por eso,
si me besas,
no preciso ningún otro regalo
Cuando la noche te envuelve
en alas de tul, los sueños,
van despejando las nubes,
aquel pasado recuerdo,
de aquel poema de Bécquer,
que leíamos al tiempo
entre pausas de silencio,
y entre latidos de versos,
que alborotan corazones
tan sinceros como inquietos.
Hoy,
que la noche devuelve
tus besos entre mis sueños,
aun se apresura el aliento,
y no hay rima que impresione,
ni poeta que destrone,
el amor que por ti siento.
Amarte,
recorrer tu cuerpo,
abarrotarnos a besos
y seguir deseando que me beses.
Puede que sea ayer,
de nuevo,
en feedback,
atrás,
en la compuerta,
tan solo en el deseo
de volver a despegar en tu sonrisa,
El vértigo de una partícula,
rechinando
sobre los bordes de mi conciencia.
Ninguna infinitud se normaliza,
en la gravedad ajena,
cuando somos átomos,
como manzanas,
pretendiendo la comprensión de este misterio
que nos une y nos ata,
nos retoma
entre la indentidad del Universo.
En este pequeño espacio
donde soy yo,
«Ser o no ser»
soy o no soy,
esa pregunta,
retumba como un eco
y se colapsa en las ondas de tu nombre,
porque tú me renombras
en la incertidumbre de todas las respuestas.
Miles de imágenes de yo,
en proyección,
sobre un tú ileso,
sobre un yo ileso.
La naturaleza elige cuando me miras.
Hay esquinas que rompen líneas
y buscan sueños,
hay esquinas que te tuercen,
y retroceden,
tras tus pasos.
Hay esquinas equilibristas,
que te proyectan,
lejos,
sorprendiendo,
la llegada de tus lunas
sobre la eterna sombra
de tus besos.
A mi nunca me han gustado los finales trágicos,
ni siquiera me gustan los finales,
quizá los hasta luego,
por eso recelo del amor legendario,
atado a la tragedia de altos vuelos,
las andanzas de malherido caballero
con damiselas de corte y cara triste.
Nunca he visto lo bello en la derrota,
la pasión maniatada de esperanza,
un tablero quebrado,
alfil y prisionero,
que se aboca al abismo derrotero,
por no ser estratega de sus coplas.
Y es que por mucho que el malogrado amor,
se proclame eterno,
no deja de ser una sospecha,
pues nadie lo sabe, pues la muerte
rasgó el papel en blanco de su historia.
Todas las andanzas comienzan con tono glorioso,
fraguadas en química pirotecnia,
y muchas de las veces,
culminan en cítrica batalla
sin nada de lisonja,
sin nada que perdure,
más allá del cubo de basura de las propios
y contaminados reproches.
Y sí fueras,
o no fueras,
lo que hiciste,
lo que no hiciste,
lo que se dijo,
esculpido,
en el tatuaje de la ira.
Me pregunto cómo estaría Isolda,
Ginebra, Julieta o la mismísima Helena de Troya,
si su avatar hubiese perdurado
a lo largo de los años,
cómo después de diez o veinte años,
cómo siquiera después de cinco,
cuando las hormonas se apaciguan
y los espejos devuelven
el rostro ante los ojos.
Por eso no quiero finales,
ni vuelos mariposa,
ni hilo rojo,
para calmar la soledad del aire,
el único que arropa,
el único que comprende,
que aquí se camina como se puede
y no como se quiere.
No me des finales,
quiero un comienzo,
cada día nuevo,
cada sol de invierno,
¿Nos conocemos?
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