¿Es todo poesía?
La palabra retenida
en las entrañas de mi boca,
divide mi pensamiento
por no querer salir si se equivoca
y enrocada entre mi aliento,
sigue en sigilo este verso,
para ver si su tormento,
se termina en un momento,
y se descubre en el texto.
Las palabras no quieren frases hechas
ni asueto de domingo en las esquinas,
las palabras, manidas,
se incomodan
en la revolución de los sentidos.
Saltan al vacio, rompen, ruedan, rumian,
las palabras retozan en sonido,
reveladas al eco, golpeando
cual baquetas
percutiendo
todas las emociones.
Las palabras se van
y nos viajan,
regresando desde cualquier olvido,
las palabras, esas que cuando vuelven,
en ese tono distorsionado en el que se dicen,
las mayores verdades,
entonces,
hablan de la Poesía
Son tus manos
ayudantes,
una cadencia sincrónica
remarcando
los trazos de tus huellas.
Pinceles,
pies danzantes,
de tu azulado imperio,
impresiones,
sobre la llanura de los nombres.
Siempre es complicado
ser amante
de la versatilidad
de tus escenarios.
Chistera en mano
bastidores
en la trasgresión
de las miradas.
Una función permanente
para sonrojarnos
en el calculado devenir de tus retratos.
Muchas veces las relaciones duelen, sean de amor con la pareja, los hijos, los padres, los amigos. Queremos ser un ovillo, escondido en un rincón de cualquier parte, porque es curioso, duele tanto, que no podemos hacer daño, amamos tanto, que no queremos herir.
Siempre he sido una hacedora de ungüentos,
La providencia del linimento sobre los ojos,
construyendo castillos de arena cada vez que la marea
turbulenta,
deshojaba las conchas sobre las palabras,
Pero, me he equivocado
Nunca es suficiente,
En los caminos de la deslealtad,
la ciénaga de mi fuerza.
nada basta,
y estoy cada vez más cansada,
de persistir en el empeño.
Replegar las alas.
anidarse.
acurrucarse en el rincón más infinito,
como un ovillo,
indefensa
No te das cuenta,
quien calla no otorga,
estoy indefensa.
por no querer herirte.
Entrelazar los ojos,
sin que la distancia nos comprometa,
sin mayúsculas,
ni minúsculas.
Sentir sin pretensiones,
sin condiciones,
sin retos.
Sentir, simplemente, eso.
Y perdimos toda esperanza de entender el mapa (Seamus Heaney)
Sobre el verde atemporal de tus dominios
nada carece de sentido en los recuerdos,
el sol dando sobre las ardientes piedras,
me queman los pasos,
mientras marcas el rastro
que olfateo como loba hiriente,
sobre la cordillera de tus ropas.
No hay gruta que parezca un desafío,
porque cada paso niega al otro
y ,sorprendentemente, marcan el sentido
No es preciso preguntar a los espíritus
para hallarte entre la sombras
Allí donde tu casa se recoge,
no hay niebla,
ese infinito santuario de la palabra
acariciando mis labios…
Navegar tu mirada
en la profundidad de tus abismos
rozar tus labios, bordear el istmo
que separa la ausencia de nosotros
Recorrer tu mirada
navegándote…
Poesía es rozar tu piel cuando anochece,
demandando tu oleaje,
la indomable marea de la insurgencia,
al reto de tus ojos,
al abandono de nuestras sensaciones
sobre el tapete de los sentidos,
la rebelión de las formas,
la locura
de las notas,
los sonidos
que encabalgan tu nombre
sobre el mío.
Poesía, sí,
poesía es amarte.
A veces,
con un solo gesto,
se rompe el castillo de naipes
la cordura,
marchitando las piezas del puzle
y ya no hay velas que calmen los atardeceres
A veces,
con un solo gesto,
se quiebran, se agrietan las paredes
y todo es un tsunami,
arrebatando,
los deseos
que ayer se postraban sobre las barandillas
de nuestras miradas.
A veces,
con un solo gesto,
el dolor te empapa
tanto…
que se pierde
el sentido de verte.
Agarrarse los ojos
y las manos,
con los bolsillos vacíos de impaciencia,
observando
como cae la lluvia sobre el patio,
alborotando el sumidero,
el sencillo rebrotar del agua,
la pauta caótica de sus elementos,
mientras tú me miras
y yo pienso,
que deseo abrazar tu piel mojada
en la excelencia del invierno.
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