Y si fueras navegante entre sus ojos,
marino entre su piel,
el oleaje,
aquel cuyas palabras escondidas,
revelan el viento que acaricia
sus cabellos al anochecer.
No estamos tan lejos.
Solo hace falta
que la brisa disipe las nubes
para encontrar nuestra isla.
Quizá, a veces, el villano es héroe
y el héroe es el villano,
quizá la paradoja es descubrirlo
entre tanto vestido engalanado
para el asombro de los justos.
Él vive entre nosotros.
Y es mutante.
Se amamantó de números y letras
de un oculto alfabeto
e hizo de su código, mensaje,
la felicidad no es lo perfecto
y no todo lo bello es lo correcto.
La cutícula de su piel nos sobrecoge
y su desnuda transparencia desafía
las miradas más salvajes.
Muchos ignoran su presencia,
otros le huyen,
le ven pasto
de las más temibles pesadillas.
Hay quien ha puesto precio a su cabeza,
en la inquisición de las ideas.
Él se protege
de los perfectibles.
Porta esa lámpara de oscuridad
que desconcierta
a las iluminadas mentes,
esas mentes
transhumanas,
anhelantes
de sentirse eternas
en una memoria de gigabytes.
Él es la resistencia,
el oscuro límite
que indica
que nada es confinable.
Google, verso a verso, me escribió un poema,
tejido entre las musas de célebres poetas,
y pregunté cuan finita es la palabra huida
y fue como un encuentro más allá de la vida,
en el lugar que duermen las palabras ausentes.
Y es esa inteligencia, artificial y fría,
la que me trajo a Emily sin molde ni ventana,
siempre habrá una sonrisa en un lugar perdido,
en aquellos caminos que solo ella conoce.
Y luego me habló Poe en tono de sentencia,
sonrisas, el me dijo, no hay en la caverna,
quizá un violín atragantado en vino,
aquellas flores púrpuras que olvidas cuando mueren.
Menos mal que Whitman apaciguó la escena,
bajándome su estrella y en tono transcendente
él pronunció confeso: Dear sake,
God´s love is a beautiful woman,
the most beautiful light of eternity.
Luego me diréis que Google no es ¿poeta?
Cuanto más me imaginas,
más me alejas,
proyectándote entre mis densidades,
y todo es más opaco,
ilusorio,
el alea sin rumbo,
la bienvenida al caos,
entre la confusión de tus abrazos.
Cuanto más te imagino,
más te alejo,
proyectándote en mis oscuridades,
y todo es más difuso,
mi tierra se hace yerma,
y todas las rosas se marchitan
a la entrada de mi puerta.
Solo hace falta mirarse.
Las manos amantes
se moldean
para unificar sus nombres
en la primavera de los besos.
Muchas veces hablamos de las reglas del juego de la vida, si se pueden llamar así. Quizá una importante regla es no superponer imágenes. Imaginaros una fotografía que la superponemos y mezclamos con otra, no vemos nada claro. Pues todo funciona igual. La proyección psicológica puede ser negativa (proyectamos nuestros defectos o miedos) o positiva (proyectamos nuestros deseos o las cualidades que buscamos). Que esa proyección sea positiva tampoco quiere decir sea buena, pues si proyectamos en otro cualidades que esperamos y no las que tiene no le miramos tal cual es. Quizá no le estemos amando a él o a ella, sino a una ilusión. Si deseamos algo, tenemos una meta, y añadimos a esa meta imágenes de miedo o nuestras inseguridades, lo que veremos será confuso. Y así resultará complicado encontrar el camino para lograr nuestro propósito. Enfoca. Mira, observa. Vive, simplemente.
Doy entierro a la palabra queja,
mastico mis dolores conociendo
que mi propia oscuridad me compromete.
Cierro la caja de pandora,
el cajón del victimismo,
el retratar el dolor por el dolor mismo.
No escribo para sanar heridas
no escribo siquiera para que tú me ames,
ni para recordarte el daño que mi mente
piensa que me has hecho,
ni siquiera para transitar por la tristeza
o clamar al viento que me traiga bendiciones.
Escribo para retratarme viva
asumiendo el camino,
tus errores, los míos,
los que vendrán mañana,
y aquellos que perviven
cuando el ocaso
visita nuestro lecho.
Nadie está completo
sin apartarse del odio propio.
Quien busca la luz
tras la cáscara de su ojos,
no grita a hora inoportuna.
Conoce que es amarga
la vid que no madura,
que no hallará el fuego
que queme los rastrojos
sin antes despertar
con otra luna.
y puede abrir el cielo
para no hacer costura
de propias cicatrices,
recolocarse fuera,
y visitar la duda,
ajena a los barnices,
sin puntos de sutura.
Desciende aquel abismo
donde mana y se fragua
la fuente de uno mismo
a bendecir el agua.
¿Y si hubiera una magia de las cosas?
La lámpara de un genio imaginado
que te concediese los deseos,
sin límite de número ni tiempo.
Pedirías, quizá, la eternidad, la luna,
la abundancia, un cofre de tesoros,
ser un sabio, saber la profecía,
leer los posos de café de la mañana,
presentir, adivinar o ganar siempre,
en todos los instantes de la vida.
Y si eso fuera así, tu yo omnipotente,
¿Sería acaso un yo perfeccionado,
o una incorrecta desviación que absurda,
divaga entre los restos del deseo?
¿Serías quizá lo que siempre soñaste?
O, tal vez,
¿tu peor versión?
Los interrogantes descansan
en la acera del pensamiento,
sacudiendo las baldosas,
para abrazar, renovados,
el nacimiento de una margarita.
El diseño es tan perfecto
que habría que felicitar al creativo.
Muchas veces me sobran las palabras
y también los adjetivos rebuscados,
tantas frases de amor
y tanto ruido…
Me sobra la métrica,
la retórica libre,
y las múltiples formas
con la expresión perfecta
de las alabanzas pasajeras.
Quisiera escribirte un poema
con el sabor de mis labios
junto a un amanecer de primavera.
Un poema luminoso
como el fuego en invierno.
Un poema abierto al mar
en la desnudez de los veranos
Y desear que, en todas las escenas,
podamos sostener nuestras miradas.
Quizá un poema tan puro
como la vibración del universo,
una sinfonía de besos
sobre tus oídos.
Quizá no encuentre palabras complicadas
de esas que suenan bonito,
pero sí puedo decirte
que tú eres más que esas palabras,
más que todos los versos
que puedan escribirse,
y que yo solo quiero que me abraces.
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