A la paz se le han caído las letras

y vagan por los campos de la muerte

La oscuridad está presente

en la forja de las identidades

en la idolatría de los ojos ausentes

y el temor a que la noche nos invada

para revelarnos impotentes

a la herida, la sangre y el martirio.

Los ojos de un niño huido

percuten en mi mente

mientras la vida parece que no alcanza

a revelar la fuente de los besos

La materia es un valle

para plantar rosas, no metralla

Y, sin embargo

tantas veces

por tanto tiempo oscuro

donde la egolatría es un templo

hay más metralla que rosas

¿Qué podemos hacer? ¿Dónde está la llave

de la puerta de la casa? ¿Dónde parar la muerte?

El poder material y traicionero

arrasa las entrañas de inocentes

 La violencia anida

entre el propio polvo de la tierra.

Quizá podríamos construirnos

sin espejo

de las identidades frente al otro.

 Cuando seamos nada por ser nosotros mismos

pararemos los tanques con los ojos.