En el bestiario de la Apocalipsis
deshabito mil identidades,
como si se pegaran a mi ropa,
las encarnaciones más desesperadas,
para que sienta su aliento.
Me resultan más apacibles las Ánimas,
que desprovistas de ego,
danzan al anochecer.
Si todo es para bien,
no entiendo,
por qué rebota la luz
y la energía
se oculta oscura entre la noche.
No proyecto mi imagen.
No hay espejo,
que todavía me reconozca.
He quebrado las patas de la mesa
ya no hay espacio para comensales,
ni peces, ni vino,
ni siquiera uvas,
para una agradable sobremesa.
Los cubiertos no encuentran mensajeros,
mientras una gaviota,
busca carroña en mi basura.
La observo detenidamente,
desde la ventana,
preguntándole,
por qué tantas veces,
avistamos mar abierto
y nos conformamos con un patio soleado.
La necesidad de supervivencia
es un programa reactivo,
que se enreda en el camino fácil,
sin hacernos conscientes,
que ya es hora, ya es hora,
de sobrevolar el laberinto.
La lluvia espanta
a la solitaria gaviota
y yo me quedo danzando
festejando
que nada me alimenta.
No deseo tener una larga melena,
ni unas uñas pintadas de dorado.
No preciso nada,
No deseo nada,
respiro,
exhalo,
respiro,
permitiendo me alcance
el aire renovado,
de mi misericordia.
A veces no sentimos nuestra tierra firme,
todo es hostil y ausente,
y olvidamos,
que somos aire, fuego y agua.
Siempre existe un lugar,
libre de caos,
para dejar paso a nuestros besos.
Estos vampiros no llevan traje negro,
ni tienen largos colmillos.
Ellos viven en la cotidianeidad de los días
y parasitan todo
para el beneplácito de su ego.
El vampiro no llena sus ropajes
por mucha sangre ajena que consuma,
sus venas no son cauce ni torrente,
son sustento de su ira, su venganza,
la soberbia y la culpa sobre otros.
Te dirán que ellos son las víctimas
de su extrema tristeza.
No pueden ver su rostro en el espejo
ni encender la vela en sus oscuridades.
Sus ojos son raíces del abismo,
entretejidas,
encogiéndoles las manos.
Ellos llevan siempre clavada una estaca.
Se les clavó en los labios,
al no poder pronunciar el alfabeto
sin provocar incendios.
Recogerán en canastas tu alimento,
y llenarán de bruma tu sonrisa.
Harán suyos tus sueños.
Huirán las palabras bendecidas.
El pan de la vergüenza
construye castillos de naipes,
indolentes, tan frágiles
que caerán por su propio peso,
cuando sople la brisa
y el aire renueve las cortinas,
exhibiéndonos su verdadero rostro.
No es recomendable buscar refugio
en las proximidades de su casa,
a menos que guardes una ristra de ajos,
y sepas iluminar la estancia
para el resurgir del sol,
sobre la fuente primigenia.
Un vampiro no es un ser malvado,
aunque siempre cause daños.
Es un ser ignorante,
desconectado de su propia vida.
Era una noche oscura,
sin huella de una Luna,
ninguna luminaria
asomaba en el cielo.
Mis ojos eran negros,
confusos, silenciosos,
amargos y distantes,
de las velas ausentes.
Y el bosque ya marchito,
inundado, impreciso,
con todas esas lágrimas
que me quedaron dentro.
El dolor es mi espejo,
lo único presente,
la espada que me atrapa,
la restricción, otoño,
plagado de desiertos.
Y en esas horas negras,
oscuras y pérdidas,
no hay nada que me una
esos pedazos solos.
No hay nada
nada
Ya no encuentro herramienta
para amainar tormentos
renaciendo la vida,
a pasos, pasos lentos.
Me quedo en el dolor,
más tiempo del preciso,
quiero la herida abierta,
la ausencia de sutura,
no voy a persistir
en transmutar mi sangre
en una flor de primavera.
El dolor no te engaña,
ni tampoco abandona.
Los sueños sí te rompen,
te abandonan, te increpan,
te culpan, te arremeten.
No plantaré una flor.
La noche es muy oscura.
Y sin embargo,
aunque no lo comprenda,
hay algo en mi,
que me empuja a salir,
en pleno mediodía
Y plantar esa flor
que dije no plantaba
Y seguir en el sueño
de las velas ausentes,
Y a amarlas en la ausencia
y en pura rebeldía,
robar el fuego externo
e iluminar mi estancia,
frente a todo decreto,
venga del propio abismo.
En esta noche oscura
no hay más que versos rotos..
Ellas son blancas luminarias,
sin porte de guerrera,
ni más pretensiones,
que no despertar de un sueño
y danzar sobre lagos infinitos
de aguas cálidas y suave orografía.
Ellas han desertado,
de los viejos imperios de la luna,
del narcisismo del sol,
de la constante contienda
del día y la noche entre sus ojos.
Por muchas conjunciones de planetas,
ellas no precisan escudo,
y su futuro lo escriben cada tarde,
alejadas del ruido de las ánimas.
Mi poema es hoy su mariposa,
que me reta a romper los pentagramas
e irrumpir en indisciplinado oleaje,
para bendición de mis pies.
No llevarán más rosas a su tumba,
ni tendrán más nostalgia de sí mismas.
Tampoco lavarán de nuevo ropa blanca,
para vestir el solsticio
con la bienvenida del verano.
Han desertado y son libres
del cielo y el infierno,
de la imposible cópula,
entre las raíces veneradas
del árbol prohibido y no accesible.
Ellas son quien portan
el espejo roto y la manzana.
Y yo hace tiempo que decidí romperlo,
pisando
un racimo de uvas en septiembre.
Y desde entonces,
las noches de verano
bailamos sobre un arcoíris
sin ropa del olvido,
sin vestido,
y ya no sé si, a veces, yo soy ellas
y ellas, a veces, son yo…
No te extrañes,
si no quiero despertarme a la mañana
y seguir soñando hasta la noche…
Ellas conocen
que no hay templo que sirva de refugio,
ni fuego extraño que contener ardiendo
por jóvenes vírgenes danzantes
en un amanecer de primavera.
Ellas te invitan
a atravesar la puerta del camino,
reposando sus límites,
descalzo,
para recoger entre las piedras
las flores escondidas.
La puerta ha estado siempre abierta
para cualquiera que quiera transitarla,
si es capaz de hacer fuego entre sus manos
y formar una esfera luminosa
cuando la exigencia de los besos,
sea más que un instinto necesario.
Cuando nos replegamos ante algo negativo, la mente, a veces, convierte nuestras hebras ordenadas en nudos. En ocasiones nosotros mismos somos nuestro peor adversario.
Ahogarse en el propio charco,
y amarrarse las venas,
para gritar hacia dentro,
conteniendo,
la sangre en las arterias.
Siempre es complicado
detenerse,
ante el ir y venir de las olas,
apresarse
en la propia cárcel
mientras la mente
hace su trabajo,
sin herramientas
ni hilo de sutura.
Cuando la mente trabaja
y el corazón se desespera,
ningún lugar es bueno
para esconderse
hasta que escampe la tormenta.
Si imaginara un universo
habitado por zombies,
no tendrían un rostro extravagante,
sino tan humano como cualquiera,
no vestirían ropas rotas
ni embarradas
con la sangre de la tierra,
ni perseguirían a los niños,
para intentar retomar ese soplo
que trae la consciencia recobrada.
Los muertos en vida son tibios,
amantes de las rejas en ventanas,
indolentes con lo que acontece.
Para un zombie, no hay más muerte
que la propia, ni más suerte
que sobrevivir en sombra
para no implicarse con la vida.
Por eso viven entre nosotros.
Y nos habitan…
Mientras la distribuidora emprende su camino y se culmina la tienda on line de este maravilloso y original proyecto editorial, quienes quieran un ejemplar «recién sacado del horno» de los «Extraños Ojos de Marina Bao» pueden dirigirse a la editorial, quien dispondrá su envío a su domicilio.
Narrada en primera persona ,y desde el punto de vista de una persona altamente sensible, Marina Bao crece entre leyendas, criaturas mágicas y aprende a manejar su don de la mano de una mentora meiga y sabia. Un extraño amuleto le unirá al destino de otras dos mujeres, Lúa y Aurora. Y las tres deberán enfrentarse a quienes pretenden imponer una terrible distopía mediante la manipulación, el terror y el control digital.
Si quieres que entre en tu vida magia y realidad, un thriller psicológico con grandes notas de realismo mágico, pensar y no pensar, y reír, especialmente con las ocurrencias de Aurora, disfrutarás conociendo Los extraños ojos de Marina Bao.
UNIVERSO ESPEJO Poemas y algo más 