Hace tiempo recibí un “loco” mensaje, algo quejoso de que hablara en mis poemas mucho del norte y poco del sur. Me recomendaba que no dudase que era un “ser”, o podía «ser sur». Y que precisaba para alcanzar la luz no conversar tanto con los espíritus del mar y buscar tierra negra, plantar un naranjo y cocinar unas lentejas. Esto último lo hago con frecuencia. Lo del naranjo, vamos a ello, tengo un olivo. Buscaré un lugar para el naranjo para no defraudar a los elfos, que al parecer se encontraban molestos.
Hoy por casualidad releí ese mensaje. Plantaré un naranjo y tendré un poquito de tierra negra para tranquilidad de esa comunidad mensajera que dice tener como líder a una anciana con bolsas de Mercadona.
Aquí un poema tan críptico como el élfico mensaje.
TIERRA NEGRA
Tu geografía volcánica
imprime el paisaje de mis ojos,
tan lejos, como tan cerca…
a veces extrañamente unido
a las luminarias de marzo.
Dicen que no hay comienzo
sin un exceso de sal,
ni hay gloria sin desencuentro
y que los santos
también precisan de oscuridad.
Más no confundas,
mi mano izquierda estará cerrada
y no habrá oro para tu astado.
No habrá anillo que sostenga
la cintura de tu diestra.
Siempre hay un atisbo de claridad
para plantar un nuevo árbol.
Sus raíces, iluminadas,
encontrarán su rumbo
en la fertilidad de los naranjos,
derrochando
en alquímica mezcla
el abono de las catedrales.
Y en ese momento celebrarás
haberte traicionado.
Y yo celebraré
haberme traicionado.
La oscuridad es una ficción,
unas lentes de sol,
para protegernos en agosto.
Y nada se precisa
en un bello anaranjado atardecer
en la bienvenida de la luna.
Una joven escribe- creo que es un poema-
en una servilleta de una cafetería.
Repasa con su lápiz sus versos escondidos
y dobla con cuidado ese débil papel.
Su rostro es blanquecino, se asoma alguna lágrima
perdida entre sus ojos, quizá un desamor
Me mira fijamente, notando que le observo
y en decisión abrupta arruga su poema
dejándolo en un lado del plato del café.
Se marcha presurosa, su dolor contenido
va imprimiendo la estancia ahora abandonada
de su palabra oculta y su verso de amor.
Yo recojo en silencio su servilleta triste,
un sueño que rehúye, un verso retorcido
y la leo despacio para hallarlo de nuevo
Aquí están sus versos, ese verso latido
que sorprendentemente hablaba de mis ojos.
Una mujer me mira. Tiene los ojos negros
Ella sabe que tengo prendido mi dolor
Mas cuanto más me mira, siento que tu recuerdo
se queda liberado en un trozo de papel,
no haré más versos tristes ni lloraré tu ausencia
pues hoy me siento libre, cargada de valor
para decirte adiós…
Tu mirada es blanca como la nieve
Tenue como la brisa de verano
Suave como un sol en primavera
Tan ligera, como de mariposa.
Y es este paraíso de tus ojos
donde hallo el oasis de los míos
esa bendita sensación de vernos
sin precisar palabras ni otra cosa.
Aunque fuera espejismo tu cintura
me quedaría sin ninguna duda
perdida entre tu cuerpo para hallarme.
No encuentro más sentido que mirarte.
¿Qué traerá este año, madre mía?
Esta noche a la tarde te vestiré de blanco
y adornaré con plata tu bendecido cuello
la entrada iluminada, con los soles de invierno
aromas y perfumes, el muérdago en el banco
y cuando el reloj llegue a marcar su nuevo tiempo
los meses de otro año te llenarán de dicha.
Hija, no desesperes, por mucho que prometas,
mañana será un día como otro cualquiera
La luz será la misma, los campos, las palabras
Y yo seré la misma, aquella que yo fuera
ya se quedó perdida. Allí donde yo vaya
ni el blanco ni la plata, no habrá nada que cambia…
Madre, mira mis ojos, no creen tu desgracia
ni piensan que la noche que en el deseo aguarda
sea como cualquiera, sino más renovada
aligerando sombras, con su mirada clara.
Ay ,hija, la esperanza no nace desde fuera
más bien crece muy dentro y dentro se cobija
por eso si ella existe no hay tempestad que turbe
ni vendaval de otoño que su espíritu arruine
pero si la raíz de dentro está así de marchita
por mucho que engalanes las partes de la casa
y por muchas riquezas que vengan a su puerta
nada dará sus frutos en esta voz desierta
seguirá la tristeza embriagando mi alma
Madre, mira mis ojos, no creen tu desgracia
Ahora son mis brazos los que, presto, te abrazan
Y no solo este día, también lo harán mañana
Yo llenaré con flores aquellas tus ventanas.
Ante tanta insistencia, la madre sonreía
y se llenó la tarde con las nuevas sonrisas
la plata de su cuello iluminó la estancia
el blanco del vestido con suave fragancia
adornaba tu ausencia con luces de bengala.
Y tú viniste allí, pude sentir tus manos
cómo la acariciaban y tu cabello cano.
Y madre se dio cuenta, y al ver que tú estabas
esa raíz de dentro que estaba tan marchita
rebrotó, se hizo bálsamo, acallando su herida.
El reloj dio las doce. Y en esos nuevos días
la entrada iluminada, el muérdago en el banco,
su cuello tan bendito y su vestido blanco
retomaron su brillo cada vez que volvías.
Si hoy fuera poema,
todas las versales
comenzarían en negrita,
demandando,
cual oleaje,
la marea de letras,
ajenas a la norma,
los signos indisciplinados,
y el resurgir del verbo, cuando baten
las olas, en el acantilado de tu risa.
Hay veces que nos desasimos
de nuestros ojos.
Hay muchos refranes falsos
mucha palabra sin voz
El miedo
es como el fuego que corroe
la mirada.
Caminamos entre piedras rocosas
intentando permanecer de pie
y doblegar ese paisaje arisco
sin hacer movimiento.
Descender no puede ser peor
que mentirse.
Todo puede volverse en un instante.
Los sueños de las noches estrelladas
y el calor del sol de verano.
Se desciende y se regresa. Se desciende
hacia dentro.
Y ya nada es abrupto. Eres tú
sobre tus propias manos.
Como en un laberinto
yo,
en extremo bucle,
me imanto entre las letras
indago en su alma
reitero sus sonidos
los prolongo
deslizándolos
suavemente entre mis labios
como un beso.
Y las no pronunciadas,
aquellas
que residen dentro
iluminan un rostro
siempre calmo
principiando una cascada
donde el agua mana
y la energía reposa.
La suerte se despega
del alea,
y sus letras centrales reverdecen.
Los caminos accidentales del azar
no la seducen
balanceándose sobre su nombre
despeinando los decimales absolutos
imaginando
creándose
una imagen prolongada
para llegar a unirse con mis ojos.
Cuando me veo y te veo
en ese instante
la razón, la sin razón, la realidad, la vida
visible e invisible
todo suma.
Y somos, porque soy y porque eres.
Aunque los caminos no se crucen
y las encrucijadas interiores nos separen
seremos.
Un poema desnudo, como un salmo
para hallar habitáculo en la roca
y no desoír a la montaña
que emerge en desafío entre tus manos
y la palabra calma de la tarde.
Es esa inmensidad de lo pequeño,
la callejuela en piedra, la escalera,
un verso que escondido entre tus ojos
hace del verbo tu nombre bendecido.
Hay luz, atardecer, que desafía
la lógica distópica del tiempo,
cuando la paz nutre la ventisca
y tu mirada es reina entre la espíritu.
No hay desasosiego,
el agua en calma
va comprendiendo el paso que ligero
envuelve todo, y lo trae de nuevo
un abrazo de amantes desde dentro,
para recorrerte en el recuerdo.
El mar, inabarcable, en agua amarga,
premeditado y ágil movimiento
de ese vasto agorero que no aguarda
a ser suave marea y dócil viento.
El mar que hoy me trae la angustia fiera
de la impotencia que calla tu palabra.
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