Si pudiera,
revertir el viento,
y traerte,
galopando,
si pudiera,
alistarte,
en ocho puntos cardinales
a las coordenadas de la paz.
Si yo pudiera…
traerte,
no sería dificil
expresarte
que no hay tanta diferencia
entre la compostura de tu corcel,
y la sagacidad del unicornio,
la elegante figura de pegaso,
y los pies ligeros de Aquiles.
Si pudiéramos
apostarnos,
entre las manos tendidas,
manos abiertas,
en las trincheras de la vida
con la sola palabra de la Paz
La leche materna
fluyendo,
despiadamente apartada,
en la siempre constante tragedia mitológica.
Ella,
la columna dorsal del universo,
el camino,
que lleva a la tumba del oeste,
la luz que ilumina el árbol desde el sur
y acuna el nacimiento de la luna.
Los mensajes
que el tiempo nos deja sobre los hombros
no son tan grandes
como el espiral que protege nuestra vida.
Colisionarse a sí mismo,
ser liviano,
para levitar en gravedad
y reconocerse
en anticuerpo,
el rayo cósmico,
que desbarata todos los asientos
y nos revuelve dentro.
Recobrar el manual de Majorana*,
los ángeles de custodia
adentrarme en sus mares,
atravesando el muro de su tacto,
revirtiendo la formulación de mi mirada,
estar en negativo,
no estar, o sí estar,
imprimirse en positivo,
enajenarse con el caos
y desligarme de la irrealidad de mis sentidos
Admitámoslo,
la partícula no se comporta diferente porque la miras,
es que tu percepción la enmarca
en una trayectoria presuntiva.
Los ojos son traicioneros,
tanto,
como la propia mente,
en el mercadillo de las bagatelas,
un aforismo,
una máxima,
unas presunciones.
Admitir que no hay nada seguro,
es preguntarse,
por qué diablos existimos.
*Ettore Majorana, físicoitaliano, desaparecido sin dejar rastro hace ochenta años, dedicó su vida aestudiar los neutrinos y sus antipartículas.¿Por qué diablos existimos? Es la gran pregunta. Quizá nunca podamos responderla. Todo lo que percibimos esta lleno de subjetividades, pero eso es realmente vivir, desde un yo limitado, pero maravilosamente humano.
El sol tamiza tus ojos viajeros,
la gestada cosecha que rebosa
la recolección de las miradas.
Sostenerse y sostenerte,
el equlibrio,
del bálsamo renacido de sus besos,
reiventándose,
en amante improvisado de tu invierno.
Hierba, sobre mis pies,
descalzando la vida
y ese sol de otoño barnizando
los rojizos paisajes.
Hay un volcán que me observa
desde el subsuelo de mis ojos,
y no resulta posible echar el cierre
de la insolvencia de las emociones,
una espera, balance, la cuenta
en el silencio de palabras.
Es el fuego, el habitante,
de la cordillera de mis pasos
entre las ascuas que enardecen
el verde pasajero.
Soy ceniza,
soy quien vuelve,
sin quemarse,
en la quita de las revelaciones.
La noche no despierta,
de la misma manera
cuando la tarde amarga
la suerte mensajera
y te arrebata el alma,
desatando la niebla,
de un periodo confuso
que no aguarda ni espera.
Y todo lo que pesa
aturde los sentidos,
queda pegado dentro,
cual mago del destino,
en corte de baraja,
con el as en la manga
y la burla en camino.
No existe nube roja,
ni pipa de la paz,
la sartén bajo el mango,
la luna de metal,
inalcanzable y triste
desespera en final
abocándose a abismos
derrotados al mar.
Quien por querer se daña,
no debe querer más.
La mente dicotómica, razón y pasión/ alma/cuerpo, ha llevado en ocasiones a justificar el mal, en pro de la razón, de la misma manera que la pasión puede perder la empatía y la finalidad del bien. Denostar la integridad de ser humano y del ser social, ha llevado a una decadente progresión en la que la razón se eregía antaño como reina, y hoy, lo hace la superficialidad y el utilitarismo( en base al logro económico por encima de todo). Cuando Platón concibió su carro alado, puso el acento en el regidor, pero no nos confundamos, no solo es preciso la destreza del auriga para un vuelo presto hacia Orión. Se precisa la integridad de las bestias, blanca y negra, luz y sombra, la unidad del ser humano al fin y al cabo.El caballo negro, la pasión, no es feo y oscuro, también es bello, es la fuerza, la energía, el sentimiento. La sal y el azúcar que nos hace vivos. El caballo blanco no siempre es luminoso, pues la propia razón no está exenta de subjetivismo.A veces un sentido de la rectitud se distorsiona provocando el mal, el rechazo, la discriminación del diferente. El conductor es el paradigma del arte, aquello que los hace uno, en la maestría de la vida. La unidad es la clave, como para el bien social, la clave es la comunidad. Por eso es preciso que el regidor sea honrado, pero también lo es que lo sea la comunidad. Una comunidad corrupta no sancionará al gobernante corrupto y comenzará la decadencia. No hay mejor «rienda» que la comunidad que tira del carro.
En el supermercado de los dioses,
las estanterías vacías de alimento,
no existen ya reponedores,
ni hay repuesto.
Mientras en la galería,
las sonrisas infantiles,
barra de labios, gominolas,
la tarta se hace fraude,
subrogado
en mandato imperativo,
la felicidad se compra,
es una taza,
con ilustraciones con estrella,
y aquella frase al uso,
podrás hacer lo que quieras,
si me pruebas,
en el paraiso de los winners.
Sin príncipes, ni princesas,
solo existen dragones disfrazados
en promesas de manzanas mensajeras.
El agua derrama la pintura negra,
mientras mis dedos
agarrotados
consienten el ritual
en la sanación del espejismo.
No eres más que la nada,
la nada que te envuelve
en semillas sobre campo infértil.
Hay quien dice que existe un borrador
en la energía oscura,
el aguarrás de las emociones,
que termina diluyéndola,
decapando las viejas oquedades.
Cómo no comprender tu juego,
pero comprenderlo,
no significa compartirlo.
La glaciación comienza,
y yo me elevo,
como ave fénix,
sobrevolando
su cuerpo petrificado
en la arrogancia de sus pretensiones.
Yo te suelto,
yo te alejo.
Tú no tienes poder sobre mí.
Sobrevivir al poema
y ser poeta,
ya sea por descuido o ignorancia,
las palabras se pierden en las manos
y tiembla la llanura de sus ojos,
más cerrados que antaño,
más cansados.
Sobrevivir al poema
y ser mujer,
que quiere transcenderse entre las puertas,
que aguardan entre versos
nuevas alas,
y quizá, la pregunta más guardada,
la que tarda la vida en olvidarse
de ser siempre trinchera en retaguardia.
Cuántas flores esperan en la huerta,
la sonrisa que ayer encabalgada
a sus pétalos rojos su mirada.
Lo que estuvo fue ayer,
nunca se puede
rebobinar el hilo,
y recoser,
las puntadas, en tela ya gastada.
Nunca es lo que ha sido
pero cuánto se es,
cuando nada has sido.
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