«Hay una pauta métrica en cada reconstrucción»

La torrre se hace arcano

sobre el mapa

de la osa mayor.

Ya no hay plomo en el aire

y los pulmones

se revelan

a su dosis de oxígeno.

El tiempo se deshace entre las manos,

llamando al paso,

entre los continentes

y como si fuera una señal

premonitoria,

la huella de mis cielos,

se hace rosa primera

de un rosal

que nace sin espinas.

La pretensión de un final,

de fantasía,

retando a los abismos,

en el que no importe

la profundidad del acantilado

sobre los brazos del mar.

Suena el arpa,

la cuerda dando juego,

a la pauta de la métrica

para desconciliar todas las simetrías

y así dejar hueco en el espacio,

diseminando

la siembra primorosa

de mis antipartículas.

No temas,

el valor te trae la pócima,

la contracción

para expandir los soles,

en el fruto de la nueva primavera.