Sentirse pequeño,
sufriendo en las aceras de la impotencia,
cultivando las flores del miedo,
sin poder cambiar
el camino.
Sentirse pequeño.
temiendo serlo,
pensando
que el pie es demasiado grande para no aplastarte
¿y sí todos gritásemos?
voz al viento,
para que nos devuelvas el eco,
El pie es simplemente un sueño de madera
No hay nada más pequeño,
que creérselo.
Un muro de hielo,
en un abrir de ojos
se derrite
entre los trapecios de mi inconsciencia.
Un castillo de infierno,
en un abrir de ojos,
se desmorona
sobre la raíz del pentagrama,
tambaleando las cartas,
sobre el tapete de las emociones.
Si hoy fuera Navidad,
no se comprendería,
que los faustos de turrón de chocolate
fueran primicia sobre los panes
que habrían de compartirse en el invierno
Si fuera Navidad,
no se comprendería,
la metralla oxidando los oídos
de la infancia indefensa
Si hoy fuera navidad
Si tal vez fuera…
En un abrir de ojos
Se va la magia,
desbocada en sol
entre los clavos de la alambrada.
Hoy mi reflexión va para los “Virtual Worlds”. He tenido una conversación sobre ellos que me ha dejado un poco pensativa, porque de lo que está sucediendo a quedarnos sentados con unas gafas multidimensionales, viviendo una vida por encargo, no hay tanta distancia, que no hay.
Los mundos virtuales son algo como que tú puedes ser un individuo pusilánime y temeroso, y ale, en el “Counter strike world” eres un descarnado asesino. Efectivamente puedes ser granjero sin granja, amante, adorable esposa, ladrón de bancos, pirata, estratega, reina, algún personaje histórico. Solo hace falta elegir el juego que más te interesa. El plan está servido, o así lo parece. Te conectas on line y formas una nueva constelación de redes virtuales para inocularte la memoria colectiva.
Si eso ya, a algunas o algunos nos da que pensar, por eso de que “pisar firme” en la tierra tiene sus ventajas, pues no es todo, amigos y amigas, no. Tras ello hay también un mercado, en el que puedo pagar por tener- que no tengo- armas virtuales carísimas (no se me ocurre para qué) o joyas para regalar o quizás la decoración de mi mansión virtual. Existen pujas, tráfico de objetos, apuestas, dinero de verdad, negocio, mercado, expeculación, alrededor de todos estos mundos. Algunos hacen dinero con esto.
¿Y qué hay de malo? ¿Si es virtual no hace daño? No sé, ante esto de verdad, yo no daría una respuesta tan clara. Pensando que miles de menores se asoman cada día a estas redes virtuales, permitidme que ponga en duda qué endiablado mundo estamos creando.
No temo la crueldad de la batalla, ni el fracaso, lo que temo es recrearme en esa sensación de pérdida, porque cada minuto que nos autocompadecemos y seguimos en la queja, perdemos un segundo de subida.
Confieso, a veces, he perdido batallas.
He perdido silencios,
rutas, tiempos.
Pero también confieso que no lamento el fracaso,
lo que lamento,
es no haber sido capaz de rescatar las lágrimas
para formar un acordeón con sus sentidos.
La medida de la inteligencia es la capacidad de cambiar.(A. Einstein)
Sobre la vitrina una propuesta:
Siempre la misma anti-receta:
Un edulcorante para dormir esta noche
y la máquina para encalarte los segundos.
Me asombra
como recoges con prisa el final del día,
grapándolo entre tus ropas,
anhelando
la detención de las promesas
Ansías que se acabe el día.
por no vivir,
quizás
también por vivir,
no viviendo.
Me pregunto
si tu vacío puede modificar el nombre de las flores,
si puedes escuchar el sonido de la espera,
si en algún reducto de tu obsesión,
se puede salpicar otro comienzo:
Otra vida
donde no sea necesario procrastinar deseos,
donde se sueñe despierto,
y no se precise blanquear el compromiso
entre las limitaciones de la impaciencia,
donde haya un espacio para que nos acerquemos,
en siete dimensiones,
a las identidades de las almas.
Pudiera ser invierno, al mediodía, con una soledad de espantapájaros.
Pudiera estar perdido en el recuerdo de una vida soñada y no cumplida,
esa otra vida, nonata, arrebatando de ira los recuerdos.
Pero también pudiera ser otoño. Sí tal vez, pudiera, ser otoño de castañas de colores,
esas castañas que juegan a despistarnos sobre irisados racimos de uvas rojas,
precursoras del verde de poniente sobre el libro, en la ilusión tardía de un encuentro
Pudiera ser también el cierre de una herida. Ella vendrá y cambiará las notas,
con un ramo de lirios y sonrisas. Pentagrama de luz en las persianas.
Pudiera se un hombre, al fin y al cabo, culminado el paisaje de sus ojos,
con el atardecer sereno de su rostro, invitándote a sentarte y comentarte
lo suave del tiempo cuando llueve y el devenir de las hojas sobre el suelo.
Tendrá una gran familia, o no, ninguna. Será un hombre de bien, estoy segura,
de esos que comprenden que la dicha, se encuentra dentro, muy dentro de los días
cuando el sol ilumina las palabras, hay café caliente y una mano amiga.
Paso la tarde pegada a una nube
buscando un momento sin pensamiento
De cero infinito por ciento
Dibujo sobre mi mano una palabra
Reclamándome
Todavía guardo una caja polvorienta en el balcón
hay agua de lluvia en las losetas
siempre huidiza
Por cierto,
la luz azul no se apagado en el jardín.
Quizá hay alguna esperanza
para abrir este cuaderno y escribirlo de nuevo
empezando por el final
para así asegurarnos
que caminaremos entre las rocas de la playa
con una caracola de arco iris.
No sé si alguna vez pensáis que, quizá, lo que se nos vende como realidad, no lo es, sino parcialmente. Lo que se afirma como logro, éxito, reto puede no ser sino un auto-engaño. Nos retroalimentamos en unas exigencias absurdas. La vida se presenta quizás más simple, pero, a la par, por ello más complicada si pretendemos dimensionarla. El nacimiento, el origen, la evolución desde, parte de un cálculo que no podemos realizar con la fracción. He aquí la irracionalidad y a la vez, la vida…el amor. Tal vez- es una pequeña impresión- exista un ángulo muerto que no divisamos.
La razón pervierte la medida de mis días
en puntos, cuartos, minutos, segundos, horas
retocando espacios irreales sin tu nombre
una pantalla anuncio entre mensaje al uso
y logros dimensionables
La razón pervierte la ecuación de tu rostro
estrella de mis pensamientos
Y porque nada fraccionable resulta interesante
yo me anclo en la fuerza expansiva
que siempre me promete tu pasión
El amor sin pasión no es siquiera negociable
pues los rincones de la impaciencia se repiten y son finitos
la finitud debilita y debe descartarse
Nuestra unión ha de basarse en ángulos
de ellos ha de partir toda línea
Sé que tú quizás ahora no me comprendes
pero aunque tú no me comprendas
el cálculo cobra sentido si me sigues
Cuando pesa el barro sobre las botas,
descálzate,
siente la rugosidad de la arena,
la humedad de la hierba,
el tacto de la tierra,
sobre tus pies.
Si te aferras a tus viejo calzado,
los lodos acabaran sumergiendo tus alas
impidiéndote volar.
Que el mal existe en algunas personas es una realidad. No hay locura en el vecino que a la par de sonreir amablemente cuando va a comprar el pan, maltrata a su pareja, a su madre, a sus hijos o a sus dependientes. No hay locura en él que, anteponiendo sus propios deseos objetualiza a los demás, buscando en ellos la satisfacción propia, sin ninguna empatía con sus sufrimientos, sea por dinero, sea por satisfacerse sexualmente, sea por orgullo, sea por despecho. Pero el mal dota a las personas de una característica propia:Su mirada. Obviamente los ojos son diferentes en su forma o color, pero la mirada, la mirada, siempre me impresiona la misma.
Hace unas semanas, reflexionando en estas impresiones, escribí lo que ahora comparto:
LOS OJOS DEL MAL
El mal no tiene corazón
El mal tiene mil rostros
pero el mal siempre observa con los mismos ojos
atornillados, fijos, impasibles, rotos
encallados sin puerto, a veces hirientes,
otras perdidos, anclados, sin destino
Por mucho que se escondan
Oscuros, huidizos, cabizbajos
Por mucho que te devuelvan desafiantes la mirada
Inexpresivos, arrogantes, pretenciosos
Siempre son los mismos ojos.
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