Hoy es uno de esos días,
stand by,
en el que los versos son pausa,
el método ficticio,
de un lienzo de impaciencia.
Las palabras derramadas,
las preguntas acumuladas,
aglutinadas
en el embudo de la incoherencia
sin persistencia interna,
en rebelión externa,
impresionadas,
por la inexistencia de respuesta.
¿Oyes el viento ?
Presagio de tormenta.
